The Aloofness

Field Work Dolby & Sakamoto

2011-03-16T03:43:00.000-07:00

Sin pensarlo

2010-12-19T10:53:00.001-08:00

Después de casi tres meses sin dar señales de vida, me he tomado un pequeño descanso lo suficientemente sustancioso como para acercarme a echar un ojo por estas tierras llenas de palabras y con pocas imágenes. Algo que no me resulta nada atrayente después de pasar las horas que paso al día entre montañas de libros, fotocopias y pe-de-efes.

Mi última entrada era una despedida. Había un plan que debía llevarse a cabo y que suponía un cambio de situación geográfica. El plan se frustró por motivos ajenos a nuestro control, aunque no por ello menos previsibles y evitables, y henos aquí en Estambul, de vuelta a la misma rutina que creíamos haber dejado en pausa cuando salimos para tomar una bocanada (esta palabra siempre me recuerda a Gustavo Cerati) de aire con olorcillo a espeto.

Ahora estoy en pleno ecuador del curso, los exámenes están prácticamente ahí. Cada mañana me impongo gustosamente la rutina de estudio, unas veces en casa, otras en una biblioteca, otras en otra biblioteca. No tengo conexión con nada que no sean mis temarios a estudiar ni mis horas de trabajo en la escuela con mis alumnos. No más de veinte minutos, algún día que otro repaso la actualidad que Euronews selecciona, y otros tantos, si con suerte coincido, algún informativo online de tve. El resto de tiempo libre, dormir, comer, cocinar, limpiar, mercado y algún episodio de Dexter para ver que hay más tensión al otro lado de mis gafas de hipermétrope con un solo cristal graduado.

Gracias a esta situación escolar estoy obviando una problemática que, afectándome de manera directa, pasa desapercibida como un satélite, minimizada a conversaciones cortas y templadas. Parece mentira que junto a mí se esté desatando un gran cisma incontrolable y de dimensiones mastodónticas que cada día se desvela como un capítulo de una telenovela mejicana. Con sus personajes imposibles y sus actos desafiando a cualquier tipo de lógica natural, como si Lynch hubiera dado el salto al culebrón y rodara un spin-up de Santa Bárbara.

Bueno, os dejo con mis mejores deseos para estas fechas y sin saber hasta cuando volveré. Os aseguro que os echo de menos.

Foto: Patio de una casa gaditana. Hermonsura.

Término

2010-09-28T00:32:00.000-07:00

Se terminó. Empezamos desde cero. Dentro de unos días nada será previsible, todo será nuevo o no será. Nuevo trabajo, nuevo entorno social, nueva casa, nuevos muebles, nuevas lenguas y nuevos canales de televisión estatales, nuevo bono te transporte público y, quien sabe, quizás el medio también.

A pesar de que los ciclos en nuestras vidas guardan un parecido enorme entre ellos siempre acaban sorprendiéndonos cuando llegan a reclamar su cita con nosotros. Creo que aprendemos más de las ficciones de los otros que de nuestra propia realidad. El futuro nos da un buen escobazo cada vez que hace realidad nuestras expectativas o nos pone por delante nuestros deseos. Entonces, en el momento del cambio comienzan las dudas y las inseguridades, y nos entra miedito de sabernos dueños y únicos responsables de nuestro destino. No cosmos, no providencia, no plan divino, no destino marcado, solo nosotros con nuestra lámpara maravillosa.

Así que ahora, a poquitos días del parto y después de tantas cosas en el aire, no sabemos todavía si estamos yendo hacia el rumbo correcto, sólo sabemos que es el momento y no debemos esperar más. Al fin y al cabo las ocasiones son nuestra elección, y se parecen por su versatilidad más al calendario de festividades onomásticas que al de aniversarios.

La próxima entrada no será en Estambul, hasta pronto.

Foto: Bósforo, vista de la parte asiática y los barcos en la noche de un viernes cualquiera.

Turquía y el sexo

2010-08-05T01:19:00.000-07:00

No, no es la nueva película de Julio Médem. Ni el nombre de un especial de reporteros o cualquiera de esos nuevos programas televisivos que basculan entre el reality y el documental de investigación con tendencia social. Es el título que he querido dar a esta entrada después de casi dos meses de abandono de este rinconcito de encuentro.

El motivo es muy simple. Ahora conozco la suficiente cantidad de personas de ambos sexos como para poder hacer una descripción -espero conservando la objetividad en medida de lo posible- de la situación sexual que se vive en Turquía, aunque Estambul sea una isla en medio de un ancho mar de diferencias. Después de largas conversaciones con ellos y con ellas, me he dado cuenta de que la concepción de vida sexual en estas latitudes guarda una exagerada relación con la concepción que hasta allá por los años 60s y 70s se tenía en España aunque las motivaciones sean distintas.

Vayamos por partes. En España, la católica, pre y pro franquista, de comunión diaria y teatro lorquiano, todos sabemos como se ha entendido el sexo entre sus ciudadanos. La famila como proyección del credo católico era el único contexto en el que se entendía esa acción. No es necesario recordar la diferencia hasta hoy presente, sobre todo en el norte peninsular, entre el Don Juan y la puta (en su acepción gramatical como adjetivo calificativo y no como la más antigua de las profesiones en versión nominal). Resumiendo, un motivo, el religioso, único y poderoso marcaba las conductas -y sigue haciéndolo aunque en menor medida e intensidad- sexuales de los habitantes de esa España que una, grande y libre.

En Turquía contra todo pronóstico basado en el desconocimiento y la imagen exterior que ciertos paises tratan de vender al resto del mundo, la situación es muy diferente. Curiosamente la religión juega un papel muy secundario en este eslabón entre Europa y Oriente Medio. Todos sabemos que Turquía es una república democrática y laica, siempre ha sido así desde la revolución que tras la caída del Imperio Otomano llevó a cabo Ataturk transformando el país en una unidad democrática y más parecida a sus vecinos europeos que a los orientales. Lamentablemente y al igual que está sucediendo en algunos países del norte de Europa, la religión está tomando una importancia política cada vez mayor. El azote del neo-conservadurismo de fundamentación religiosa parece alcanzar muchos destinos que ya estaban desarrollados y emancipados.

Aún así, en Turquía hay un condicionamiento mucho más importante que la religión y de más calado cultural e histórico, este es el estatus social. Supongo que tradicionalmente y debido a la importancia que se ha dado a la clase social desde la época de los Emperadores Otomanos existe una fijación omnipresente y que manifiesta en todos los contextos sociales por ascender, por pertenecer a un nivel superior, ostentar más poder y, sobre todo, por exteriorizarlo de todas las maneras posibles para que sea evidente y no haya lugar a error en el trato.

Hablando siempre de manera general, siendo conscientes del porcentaje elevado pero que no incluye a la totalidad de la población, podría decir que en Turquía, pero sobre todo en Estambul, hay un grave problema sexual. Los jovenes del sexo masculino están condenados a la eterna masturbación para poder satisfacer su deseo hormonal. Ese concepto tan roído de "sexo de una noche" resulta utópico para una generación con la testosterona que les sale por los lagrimales. Un sufrimiento impuesto por el sexo contrario que al principio pensaba motivado por el sentimiento religioso. Sin embargo, poco a poco fui viendo que exceptuando las niñas procedentes del interior de Anatolia - con algún pañuelo en la cabeza y la intención de conservar su virginidad hasta el matrimonio- el resto de sonrisas verticales con sus minifaldas, sus escotes, sus modelitos tan atrevidos como los de cualquier chica de Barcelona o Nueva York
no podían incluírse en ese limitado paquete religioso. Debía haber otra razón de peso. Et voilà, aquí les presento la escalada social.

Vivir en un buen barrio, llevar a tus hijos a buen colegio, en un buen monovolumen, tomar café en StarBucks y desayunar los fines de semana en el Bósforo requiere de una economía muy pero que muy saneada. Las niñas saben que su éxito depende de con quién se "asocien" para agrandar su saldo. Entre ellas compiten por tener más y por llevarse al que tiene más, algo deleznable pero que desgraciadamente se da en todo el mundo entre las clases sociales más altas. Aquí el problema radica en que la clase media sueña con ser la clase alta, con pertenecer a ella aunque sea de "refilón" y durante unos años. ¿La llave? El sexo. Ellas saben que esa es su mejor carta, el as que todas guardan para el final, nada hasta saber que es lo que pueden sacar de su víctima (sin tener en cuenta los fluídos, evidentemente) bienes inmobiliarios, posición laboral de renombre, un apellido con una trayectoria importante...

Desgraciadamente este sueño de poder deja a los niños con dolor testicular, tendencia a la depresión, al machismo como respuesta ante la incomprensión, al comportamiento obsesivo (toqueteos, restriegos y demás trucos sátiros) e incluso fuerza comportamientos homosexuales como única salida para aliviar la situación.

Soy consciente de que mis alumnos del sexo masculino tienen un grave problema, me compadezco mucho por ellos porque si quieren tener sexo les conviene más pagar por él que sufrir las consecuencias de la búsqueda. El peor ejemplo que conozco es el de un chico con 25 años que después de un año y medio de relación con su novia ha tenido que dejarla -no pongo enlace del perfil de facebook de ella por respeto al anonimato, pero solo digo que en la foto principal está en la playa ostentando un minúsculo y erotísimo bikini- por no acceder a ningún tipo de concesión de carácter sexual. ¿Religión? Evidentemente no. Este chico es de clase media y ella de clase alta. Él termiando su doctorado y ella no está segura de su proyección laboral hasta que no tenga una buena posición en una empresa reconocida.

Salir con una chica aquí significa invitarla a cenar, a beber, pagarle el taxi, la factura del movil y lo que a ella se le antoje siempre. Después de esta sangría económica si consigues practicar sexo al mes (siempre con la luz apagada y sin posibilidad de negociar ni una linterna para ver dónde y cómo) te puedes dar con un canto en los dientes, normalmente en el mejor de los casos como mucho puedes conseguir un beso con lengua. La opción más común es irte a tu casa a aliviarte con una película porno y pensar en la manera de obtener una visa para salir del pais y poder tener una vida plena sin estos condicionamientos.

Una vez más, el machismo está en el sexo contrario. La mujer y el poder a través del control sexual como únicas claves. A mi la película me suena de haberla visto en blanco y negro cuando sólo había dos canales nacionales en la televisón de nuestro país. A ellas les pido comprensión, en ningún momento he hablado de violencia de género ni de otras barbaridades que no tienen nada que ver con este tema, n-a-d-a.

Foto: Cartel promocional de Polonia en la emabajada del mismo país ubicada en Amberes.

Amberes conoce Málaga

2010-06-18T23:39:00.000-07:00

Después de un largo retiro estudiantil y laboral hoy es el primer fin de semana en el que los únicos planes que aparecen escritos en mi agenda son:
· comprar frutas y verduras en el mercadillo (el diminutivo es más denotativo que connotativo)
· enviar un par de documentos por correo
· buscar unas "babuchas" cómodas y frescas para estar por casa y que sean de tela (ni sintéticos, ni piel)
· consultar los precios para cambiar de operador de telefonía móvil
Es decir, pocas cosas y todas muy cancelables. Algo así era casi impensable hace solo unas semanas.

El sábado pasado dí por concluido el primer cápitulo de la serie "Vuelta a los estudios (una historia de hoy y de siempre)". El resultado todavía no es seguro aunque mi optimismo me hace pensar en positivo. Habrá que esperar todavía un mes para tener certeza de cual será el próximo paso. Las cosas de palacio, van despacio.

En Bruselas, al salir del último examen, hicimos una visita a Amberes. Capital del diseño y la vanguardia belga. Al menos ese es el título con el que se la conoce. La realidad, sí, hay muchas tiendas de diseñadores y mucho fashionable paseando buscando tiendas y modelitos. Pero también hay una cantidad enorme de macarras adinerados vistiendo colores de mafiosos rusos de la Costa del Sol y que tienen la misma educación que cualquier poligonero ibérico. Es una ciudad pequeña y muy organizada, con edificios preciosos y un aire de resort turístico que le resta muchísimo encanto. Es un centro comercial, ni cultural ni de tendencias -aunque pueda parecerlo. No sé si por la conexión con lo dicho anteriormente sobre las mafias (siempre a nivel estilístico claro) o por algún otro extraño motivo, pero Málaga es muy conocida en esta pequeña y silenciosamente aburrida ciudad flamenca. Dos datos lo avalan, uno queda registrado en el documento gráfico que encabeza esta entrada y el otro, no fotrografiado por la falta de interés estético del soporte que lo mostraba, dando el nombre de nuestra ciudad fenicia a un helado -he de decir que entre todos los nombres de los helados sólo el malagueño correspondía a nombre de ciudad.

Así, con esta proyección internacional, y prescidiendo por una vez de las Banderas y las Cruces, me despido hasta dentro de muy poco con una entrada algo más sustanciosa y menos chuminosa. La verdad sea dicha, no tengo muchas ganas de pensar, solo quiero no hacer nada durante unos días hasta que el aburrimiento y el rojez de la garriga después de tanto rascármela me hagan sentir incómodo.

Encantado de volveros a tener en casa.

Esto es una antología

2010-05-13T02:09:00.000-07:00

No tengo tiempo para nada. Echo de menos este espacio y sentarme a escribir para llenarlo. Por ahora no puede ser de otra manera. Sirva de saludo, para ustedes, y de pausa, para mí.
Os dejo con una "ristra" de dichos malagueños de toda la vida. Porque el recuerdo es lo que nos queda, que no es poco.

ANDA QUE TIENES MAS CUERNOS QUE UN SACO DE CARACOLES.
COME MAS QUE UNA LIMA.
CUALQUIER DIA TE ENCUENTRAS UN NIO SIN PAJARO.
DE ESTEPONA NI LAS BREVAS:
DUERME MAS QUE LOS GUSANOS DE SEDA.
NOVE EL JOIO POR CULO.
MAS CONTENTO QUE UNAS CASTAÑUELAS.
MAS ANTIGUO QUE ANDAR PA LANTE.
MAS APAÑAO QUE UN JARRILLO LATA.
MAS FEO QUE PEGARLE A UN PADRE.
MAS LENTO QUE UN ARAO.
MAS MALO QUE LAS LLAMAS DEL INFIERNO.
MAS MALO QUE UN CICLON.
MAS MULO QUE UN ARAO.
MAS PESAO QUE UN KILO MIERDA EN LA CEJA.
MAS PESAO QUE UNA VACA EN BRAZOS.
MAS RAPIDO QUE UN YAMPO.
MAS TONTO QUE ABUNDIO
MAS VIEJO QUE MATUSALEN.
¿ERES TONTO O ENSAYAS POR LAS NOCHES?.
ANDA QUE ERE UN CHOCHO GORDO (tranquila).
MAS BORRACHO QUE PANILLA.
MAS FEO QUE UN MUERTO CON DOS VELAS MOCO.
MAS FEO QUE EL FARI COMIENDOSE UN LIMON A BOCAO
MAS FEO QUE UN TIRO MIERDA.
MAS FLOJO QUE UN MUELLE GUITA.
MAS FLOJO QUE EL TOCINO BARRIGA.
MAS LARGO QUE UN DIA SIN PAN.
MAS LENTO QUE UN DESFILE COJOS.
MAS LIMPIA QUE LOS CASCAJOS.
MAS LIMPIA QUE LOS CHORROS DEL ORO.
MAS LISTO QUE EL HAMBRE.
MAS MULO QUE BOLLITO.
MAS NEGRO QUE UN TIZÓN.
MAS PUTA QUE RITA.
MAS PUTA QUE LAS GALLINAS.
MAS RARO QUE UN PIOJO VERDE.
RUBIA COMO LA CANDELA.
MAS TONTO QUE UN HABÁ.
NOVE ER TONTO L'HABA
MAS VIEJO QUE UNA BANDA LOROS.
¡ESE ES MAS MALO!...SI FUERA SOL NO CALENTABA A NADIE.
MAS MALO QUE LA TIÑA
MENOS QUE PERICO EL DE LOS PALOTES.
UN FLOJO. TIENE LA SANGRE MAS GORDA...
ESE ES UN PEAZO CARNE CON OJOS.
ESE NO DA NI UN PALO AL AGUA.
ANDA QUE ERES EL RABO DE UNA LAGARTIJA, QUE NO PARAS
ESTA MAS CHALAO QUE UNA ESPUERTA GATOS.
ESTAS MAS ESTROPEAO QUE LA CAMA DE UN LOCO.
ESTA MAS LIMPIO QUE UN JASPE.
ESTA MAS PERDIO QUE EL BARCO EL ARROZ.
ESTA MAS SECO QUE EL OJO BENITO.
ESTA MAS TIESO QUE LA PATA PERICO/(CRIS)TOBALITO.
ESTA MAS SUAVE QUE UN GUANTE.
ESTA MAS VISTO QUE LOS TEBEOS.
ESTABA LA PLAZA DE BOTE EN BOTE.
ESTA MAS BUENA QUE EL PAN.
ESTA MAS BUENA QUE UNA PECHÁ CAGÁ.
ESTA MAS CORGAO QUE LOS GUEVOS DE UN VIEJO.
ESTA MAS CORGAO QUE UNA PERCHA
FALLA MAS QUE UNA ESCOPETA CAÑA.
HIJO LEVÁNTATE QUE UNO POR MADRUGAR SE ENCONTRÓ UN COSTAL....MAMA, PO MAS MADRUGO EL QUE LO PERDIÓ.
LE GUSTA MAS EL VINO QUE A LOS CHIVOS LA LECHE.
MIRA QUE ERES CABEZON, TIENES CABEZA PA SIETE CUELLOS.
MIRA QUE ERES FLOJO, TE MUEVES MENOS QUE UN POYETE.
MIRA QUE ERES NARIZON, TIENES UNA NARIZ QUE HUELE A UN BACALAO Y LO DEJA SOSO.
MAS MALO QUE UN DOLOR DE MUELAS.
MAS PESAO QUE UNA VACA EN BRAZOS.
MAS PRONTO QUE UN MIXTO.
ME CACHI EN LOS MENGUES.
ME HAN ENTRAO LAS SIETE COSAS.
NO ERES MAS TONTO PORQUE NO LOS HAY.
NO ERES MAS TONTO PORQUE NO PRACTICAS.
NO REVENTARA COMO UN CIQUITRAQUE.
NO TE HAGAS LA SUECA.
NO VE NI TRES EN UN BURRO.
NOS VEMOS POCO, NOS VEMOS DE HIGO A BREVA.
¡QUE BONITO!...ESTA HECHO UN DULCE.
SABE MAS QUE LOS RATONES COLORAO.
SABE MAS QUE EL LEPE.
SACAR EL PELLEJO A TIRAS.
TE MUEVES/MENEA MAS QUE LA COMPRESA DE UNA COJA.
TE MUEVES/MENEA MAS QUE UN GARBANZO EN LA BOCA DE UN VIEJO.
TE TEME MAS QUE UNA VARA VERDE.
TE TIENE EL SESO SORBIO.
TE VOY A DAR UN JAMÓN CON CHORRERAS.
TE VOY A ESTAMPA CONTRA LA PARED.
TENGO EL ALMA EN VILO
TENGO LA LENGUA COMO LA SUELA UN ZAPATO.
TENGO MAS ARDORES QUE UNA PAVA HARTA DE ORTIGAS.
TIENE EL PELO MAS NEGRO QUE EL AZABACHE.
TIENE MAS CUENTO QUE CALLEJA.
TIENE MAS MALA LECHE QUE UN CEPO ENTERRAO.
TIENE MUCHO MIEDO Y MU POCA VERGÜENZA.
TIENE LAS PIERNAS COMO DOS JANGARILLAS.
TIENE MENOS SESOS QUE UN MOSQUITO.
TIENE MAS COJONES QUE LAS BURRAS DE CASARES.
TIENE MAS HAMBRE QUE EL PERRO UN CIEGO.
TIENE MAS MIERDA QUE EL JOPO UN CHIVO.
TIENE MAS MIERDA QUE EL PALO UN GALLINERO.
TIENE MENOS DINERO QUE EL QUE SE ESTA BAÑANDO.
TIENE UNA TAJA COMO UN MULO.
TIENE MENOS CARNE QUE LA PICHA UN CHANQUETE.
TIENES MAS CHALAURAS QUE EL ROPERO DE UN INDIO.
TIENES MAS MALA CARA QUE UN GITANO EN UN JUICIO.
TIENES MAS MIERDA QUE LA BOMBILLA DE UNA CUADRA.
TIENES MENOS LUCES QUE UN CARRILLO DE MANO.
TIENES MENOS CARNE QUE EL TOBILLO DE UN MOSQUITO.
TIENE MÁS MIEO QUE SIETE VIEJA.
SE ESTA CAGANDO COMO UN MIRLO LASTIMAO.
VE MENOS QUE PEPE LECHE (EN LOS BAÑO).
VE MENOS QUE UN GATO DE ESCAYOLA.
VE MENOS QUE UNA POLLA VENDA.
VIENE BORRACHO: MORAO COMO LA LIRIO

Si teneis alguna duda sobre el sentido o significado de alguna de estas joyas del acervo cultural malaguita no duden en preguntar. No sé cuando, pero responderé encantado.

Foto: El tocadiscos con el que escucho a Fosforito ultimamente...

Pero chiquillo, ¿dará lo mismo?

2010-03-26T11:34:00.000-07:00

Hay algo que forma parte de mi manera de actuar pero que no es natural en mí, o al menos no lo parece si lo confronto con otras actitudes vitales que se manifiestan paralelamente. Supongo que todos tenemos en nuestro cerebro una marca genética, diferenciada e inalterable y un espacio en blanco que desde que nacemos puede rellenarse, vaciarse y volverse a rellenar según las circunstancias lo requieran o nosotros y nuestra voluntad lo precipiten.

Mi naturaleza no sé qué tendrá de mis creadores, supongo que mucho más de lo que imaginan ellos. Mi vacío rellenado sí que tiene muchas cosas de ellos. Una de las cosas que más me ha costado empezar a aprender a lo largo del tiempo ha sido el control de la afectación. Saber que existe una opción que es la negativa y que si se da no viene de la mano del gran cataclismo universal ni de ningún desastre natural que acabará con todo ser viviente de la faz de la tierra.

Ahora me siento más cerca de poder decir con propiedad y no como un ladrón de citas maternas, aquello que siempre me ha dicho mi madre cuando me he "refunfuñao" por no poder conseguir lo que entraba dentro de mis planes. Ahora empiezo yo a decir aquello de "pero chiquillo, ¿dará lo mismo?" en situaciones de ruptura de lineas, de cambios imprevistos, de reorganización de planes...

Es que una madre cuando habla dice mucho, malagueña tenía que ser.

Proyecto sin prisas

2010-03-18T23:54:00.000-07:00

- Necesito que me des un presupuesto aproximado

- Sí, claro. Abre.

- Aha...

- Pues sí, hay cosas por aquí que...

- Aha...

- ¿Puedo sacar una foto?

- Aha...

- Esto nos lo vamos a tomar con calma, no quiero tomar una decisión todavía, me gustaría estudiarlo bien y pensar que vamos a hacer.

- Claro, mejor no precipitarnos, mejor que vayamos despacio pero seguros. Me gustaría que fuera algo si no para toda la vida, que durara muchos años, es muy importante para mí.

- Exactamente, por eso hoy no vamos a hacer nada, necesito tiempo para pensarlo.

- Me parece estupendo, yo no tengo ninguna prisa, llevo mucho esperando este momento para estropearlo por un pequeño ataque de impaciencia en el último momento.

- Entonces te llamo para vernos el viernes o el lunes, no te lo puedo asegurar.

- Perfecto, espero tu llamada.

Principio de cooperación:

2010-03-13T22:30:00.000-08:00

"Haz que tu contribución a la conversación que mantienes sea la que se espera que sea, que se produzca en el momento que haya que producirse y de manera que tenga el propósito o se produzca en el sentido consensuado que demande el intercambio comunicativo en el que estés participando" (Grice, 1975: 45).

Vuelvo a poner mis codos en el mismo ángulo que los tenía hace cosa de un mes. Ahora cargado de motivación tras saber finalmente el resultado totalmente positivo de mis recientes pruebas parciales.

Intentaré escribir algo sólo y exclusivamente si los medios de transporte urbano en los que me muevo me permiten hacerlo cómodamente, esto es un asiento libre y luz natural.

El número 31

2010-03-04T00:00:00.000-08:00

Era la novena vez que lo encontraba en el mismo lugar, sentado, esperando, distraído y mirando sin mucho interés hacia la izquierda, como él esperando al autobús. Ver a aquel señor le inspiraba confianza, tenía algo que le recordaba a un pariente lejano ya fallecido, algo familiar que hacía de la contemplación una rutina que le ayudaba a sobrellevar la espera. Luego era una cuestión de números, este señor siempre tomaba la línea 15, el que iba hacia el polígono industrial situado al norte de la ciudad, y él tomaba la línea 31 para dirigirse al centro.

En pocos minutos llegó su autobús, su número, y entró al vehículo sin reparar en el misterioso señor que dejaba atrás. Una vez en marcha empezó a repasar mentalmente el plan de aquella tarde, así parecería más corto el trayecto. -A ver, primero recoger el coche del taller, después a mi mujer del trabajo, luego la reunión del colegio de las niñas. Espero llegar a tiempo a casa para que la canguro no nos cobre horas extras...-

Un olor muy particular lo distrajo de sus pensamientos y lo arrojó de vuelta al autobús donde los viajeros se apretaban y movían al unísono con los vaivenes del camino. Era un perfume masculino que no había olido desde su infancia y que le hizo sentirse muy pequeño, como si viera todo desde una perspectiva un metro y medio más baja. Se giró levemente hacia la derecha y se lo encontró justo delante, al señor de la parada de autobús. Estaba tan cerca que parecía que se hubiera puesto él mismo aquel perfume. Se quedó quieto, disfrutando de aquel huracán de recuerdos que barrió su mente en ese preciso momento. Le resultó extraño pero le pareció notar que aquel señor se había percatado de algo en él, -quizás los recuerdos cuando nos visitan cambian nuestro semblante y se transparentan hacia fuera-, sintió que le dirigía una comedida media sonrisa.

Después de unas cuatro o cinco paradas el vehículo se fue llenando más y quedaron uno frente al otro con una aproximación tal que, salvando un leve desplazamiento lateral entre sus cuerpos, se tocaban desde el pecho hasta las pantorrillas. Pese a no ser un hombre de complexión atlética podía notar como algo de esto había quedado en su cuerpo tras el paso de los años. Desde su misma altura podía sentir un torso robusto y henchido de vello, un abdomen generoso y cálido y unas piernas gruesas y firmes.

Mientras hacía este análisis físico casi sin darse cuenta empezó a sentir calor y las piernas le comenzaron a temblar, no podía apartar la mirada de aquel triángulo de vello espeso y salpicado de canas que quedaba al descubierto por los dos primeros botones de la camisa, aquel cuerpo desprendía demasiado calor y él lo estaba recibiendo todo, demasiado cerca. De repente notó que la mano de su compañero de viaje descendió suavemente desde la altura de su abdomen, donde había quedado atrapada por la última entrada de pasajeros, hasta abajo quedando así a la altura de su sexo. Hacía un rato que había empezado a notar los efectos del roce de la pierna que tenía justo atravesada entre las suyas y que fue sustituida por una mano, sentía como su miembro aumentaba de tamaño con cada latido. No pudo hacer nada, solo imitar el gesto y buscar torpemente el mismo destino en su acompañante. Cuando encontró su posición y palpó casi pudo hacerse una idea a través del fino pantalón de lana que vestía de la magnitud y relieve del sexo que palpaba con el dorso de su mano primero y entre sus dedos índice y corazón después. La respiración se le volvió entrecortada y las caricias marcadas por el movimiento del autobús habían conseguido un estado de erección demasiado alto, notaba el rubor en su cara y un zumbido en sus orejas con cada latido, como si estuviera amplificado por mil.

Casi sin darse cuenta, ajenos completamente al viaje, la presión ejercida desde fuera de aquel vínculo por la multitud se empezó a anular y el autobús se quedó vacío en pocos segundos. Ellos también salieron y se encontraron con la temprana noche de diciembre. Todos los ocupantes habían partido en direcciones diferentes buscando sus destinos y sólo quedaban ellos dos sobre la acera sintiendo un metro de distancia entre ellos como un kilómetro después de la estrechez vivida pocos segundos antes. Un móvil sonó de repente, no sabía si era el suyo o el de aquel señor. Mientras buscaba su teléfono todavía con un leve temblor en todo su cuerpo oyó responder a su acompañante -¿y que te han dicho los del taller?, vale, perfecto, te espero entonces en la cafetería que hay frente al taller y vamos juntos a la reunión del colegio de los niños...

En Re menor (La prisión del reencuentro)

2010-02-26T00:00:00.000-08:00

Es curioso como las amistades llegan a manifestar su entidad propia y completamente ajena a las personas que las experimentan como si les pertenecieran. Es como si dejaran de ser algo que sale de una conexión y una empatía para transformarse en un ser con vida propia. El tiempo, la distancia, las elecciones personales, el entorno laboral, las relaciones con tus parientes más lejanos, el éxito o el fracaso vital, la desidia, los problemas emocionales internos, los desencuentros sexuales, la convalecencia de una desafortunada enfermedad,... podría seguir enumerando hechos que nos conducen por un camino u otro en nuestras vidas. Toda una relación causística en la que nosotros podemos estar en mayor o menor medida implicados y de la que no podemos escapar sin mancharnos.

Esta centura, tecnológicamente sorprendente y emocionalmente hirsuta, que nos ha tocado vivir viene cargada de elementos que barren de un plumazo secuencias de hechos que en otra época habrían tardado al menos un lustro en consumarse. Por ejemplo, una herramienta como el archiconocido "Caralibro" (Facebook para los puristas) puede ser la mejor manera de retomar el contacto con aquellos amigos del instituto a los que les perdiste la vista, favorecer el acercamiento a amistades que, ajenas ambas partes o de manera consciente y provocada, dejaron enfriar su relación con el paso del tiempo, conocer a nuevos amigos que compartan intereses y mil cosas más.

Después de usar con prudencia esta cantera de sentimientos olvidados me he dado cuenta de que, afortunadamente, tiene una limitación muy grande. Supongo que pasaría lo mismo con cualquier cosa que se proponga el mismo fin de conectividad mundial total. Las conexiones se pueden repescar pero corremos el riesgo de rescatar con ellas el fantasma del sentimiento pasado y terminado, imposible de resucitar.

El otro día encontré a una vieja amiga en Facebook. Hacía más de 12 años que no sabíamos absolutamente nada el uno del otro. Nuestras vidas habían seguido caminos muy diferentes y a pesar de las ausencias en nuestras vidas parecía que no había pasado ni un sólo día desde la última vez que nos vimos en persona, en el campus universitario malagueño. Con ella nunca me sentí en una apretada amistad, nunca sufrimos del típico uñaycarnismo tan común a ciertas edades en las que somos gobernados por determinadas hormonas. Eso nos dió independencia y lo más importante, respeto. Eso no nos ha obligado a reprocharnos la divergencia en nuestros caminos andados sino más bien a relatarnos andanzas con curiosidad y vehemencia por turnos pares.

Al tiempo después he vuelto a vivir la misma situación, el reecuentro tras una, no tan larga, separación. La experiencia ha sido tan diferente que me ha aflojado el meteorismo intestinal. La apatía y la frialdad eran tan grandes que parecía leer el reproche empujando los dedos de mi interlocutor para escribir frases escuetas y casi monosílabas. Quizás sea una interpretación exagerada. El caso es que no es la primera vez me acusan de abandono, de indiferencia, de pasotismo, de independiente y de veleta.

Con treinta y tres añitos, casado y con facturas, trabajo, estudios y preocupaciones que dan las extensiones familiares envejecidas no tengo ninguna intención de gastar ni una kilocaloría, ni un watio, ni un voltio, en esforzarme por acercarme a aquellos que: me planteen exigencias de exclusividad; analicen mi acercamiento y se muestren con el escepticismo fruto del reproche guardado durante el desencuentro (cuando tienes la percepción trastornada por la sensación de haberte sentido ofendido es imposible crear nada, la cosa está ya podrida y mejor tirarla a la basura o quemarla); no tengan la capacidad ni la amplitud de miras suficiente para saber llevar una amistad de adultos (demasiado tarde para el cursillo vital, igual si quieren pueden acercarse a alguna librería y que les recomienden algo de Kierkegaard o hacer como media españa que se está sacando Psicología por la UNED, no se si terminarán todos a la vez dentro de 30 años o más, me da miedo pensar cuando toda España sea Psicóloga)...

Esto va dedicado a todos y sólo para los que sabéis a quienes va dirigido. No, no es un acertijo, está muy claro. Amigos y amigas, a los que nos llamamos así, desde la unión más antigua y que todavía perdura sin ningún tipo de peros ni necesidad de explicaciones hasta la conexión más reciente que sin consumación física pueda haber tenido por este blog os doy las gracias por enseñarme a respetaros, a no exigiros nada, a daros la oportunidad de crecer como personas; por darme la oportunidad de independizarme emocionalmente, de sentirme acompañado en la distancia; por confiar en mi y mostraros comprensivos con mis momentos vitales.

Al resto, ánimo porque les espera una vida muy dura llena de desengaños ficticios y sobredimensionados, sufrimientos sin fundamento, aburrimiento y dependencia. Siempre os podéis comer una paella con aquellos nuevos amigos que como vosotros vean la amistad auténtica en el compromiso, entendido claro está como la tradición católica nos ha dejado en herencia. Que disfrutéis de la exaltación del momento y quién sabe, a lo mejor os seleccionan para una futura edición de Gran Hermano.

Foto: Cubierta de un centro comercial en Frankfurt

Los olvidados

2010-02-24T00:31:00.001-08:00

Han sido unas cuantas semanas las que he descuidado este espacio de tertulia y palangana de vómitos y demás evacuaciones. El problema conocido por muchos y entendido por todos no es otro que el de la distancia -paradójico para un blog tan aloofnéssico, ¿verdad?- que puede tomar muchas formas. La peor es la que no es física, la distancia física se puede resolver con un coche, un paseo, un tren de cercanías, un ave o en el peor de los casos un avión. Pero la mental, el aislamiento neuronal es complicado de ser abolido.

Ahora libre de la presión a la que estaba sometido por la proximidad de los exámenes y más relajado ya en casa disfrutando de la templada rutina es como me siento más motivado para dedicar un rato a estos menesteres bloguiles. Retomar la rutina es como tener una estufa bajo la mesa, es un calor que se agradece pero que viene con fecha de caducidad. Cuando se vence esta fecha el calorcito se convierte en bochorno y es necesario un paseito al aire fresco. No hay nada mejor para volver a quedar con ganas de meter las piernas bajo la mesa camilla.

Para esta entrada tenía muchos tópicos previstos, muchas ideas que durante estas semanas me han visitado mientras paseaba desde la biblioteca hasta la casa de mi madre para comer, desde esta hasta la casa de mi anfitriona para estudiar, desde esta hasta la biblioteca para estudiar y así hasta el infinito. Situaciones como las colas de acceso a los exámenes y los grandes aeropuertos internacionales mediterráneos como Roma Fco son enclaves perfectos para estimular la inventiva y generar ideas que vieran la luz en forma de entradas. El problema es que en estos momentos de lucidez he sido víctima indistintamente de un gran estrés y de un gran cansancio que me han imposibilitado retener el concepto ni pensar en anotarlo.

Confiado a mi memoria, ésta me ha traicionado y me ha dejado sin esas ideas que fueron pasando por mi cabezota embotada y derrotada ya. Ahora intento recordar y solo obtengo materia de estudio de vuelta. Espero que vuelvan algún día y espero que sea lo suficientemente diestro como para anotarlas y dedicarles un rato como este en un día libre como hoy. Mi primer día libre en muchos meses.

Hoy es un día de visita y de picazón. Encantado de volver.

Foto: Dentro de uno de los barcos que me llevan y me traen diariamente al trabajo, es uno de los modelos antiguos, de los pocos que quedan y que pronto serán definitivamente sustituido por la nueva flota que ya opera y que parece más un centro comercial flotante lleno de plasmas por todas partes que un barco de pasajeros...

En este momento...

2010-01-12T10:48:00.000-08:00

...me escuecen los ojos de tanto usarlos

El último atardecer

2009-12-31T06:45:00.000-08:00

El último atardecer del 2009 entre dos continentes. Felices amaneceres de 2010.

Uno más

2009-12-26T04:14:00.001-08:00

Hoy cumplo 33 años y como la Marilyn está ya muy vista he decidido dedicarme y dedicaros un gran tema para empezar el fin de semana post navideño. Aqui no hay navidad, sólo hay trabajo y estudios, con mucha dignidad y alegria eso sí. La navidad cada vez la veo más lejos aunque me acercara a ella.

Va por ustedes:

Un gran beso desde tierra de infieles.

Basta

2009-11-29T23:48:00.000-08:00

Esto no es una excusa, esto es un "relatar". Antes de nada quiero excusarme por desaparecer tras el viaje catalino, han sido unas semanas -mes, ¿quizás?- de locura. Evidentemente entrar aqui y ponerme al día de todas vuestras noticias, participar de ellas y dejar algo de las mias era una odisea irrealizable cada vez que miraba mi mesa de trabajo y veía los libros apilados esperando a que les metiera mano, ojo y seso. Las únicas concesiones de tiempo que he hecho han sido para dar sosiego a los instintos más básicos del hombre que en este momento no voy a enumerar pues por todos es bien sabida la corta lista que los contiene.

Lectura, crítica y estudio han sido las únicas actividades extralaborales que me han ocupado estos días. Cada mañana he visto el sol asomarse por el ventanal, al fondo desde las colinas de la parte asíatica, ascender un poco -no mucho pues está entrando definitivamente el invierno y al sol parece que le diera miedo alejarse del calor terrestre- y volver a descender para ocultarse tras los Kosks otomanos que se acercan desde poniente. Este movimiento lo realiza el astro rey siempre a mi derecha, siempre calienta mi lado más capaz, por eso a veces me cambio al otro lado de la cancha y juego de izquierdas la segunda mano.

Después, ya sin luz en el cielo, me ducho y salgo corriendo hacia donde me esperan mis atentos y trabajadores aprendices proibéricos, justo allí donde el sol me saludo al amanecer. Parece una especie de carrera de testigos entre el sol y yo.

A la noche, demasiado cansado para mover mis dedos y buscar en mi cabeza ardiendo, no puedo darle cuerda al muñequito Thealoofnes y se queda en su caja, cojiendo polvo y humedad.

Hoy, último día del Kurban Bayram -fiesta del sacrificio musulmana- y después de haber dedicado muchísimas horas a desgastar mis codos, me he propuesto mandaros una notificación escueta pero cargada de afecto a todos y todas los que, supongo que cada vez menos, os asomáis por mi casa.

Más abrazos no se pueden mandar (porque los envíos tienen límite de capacidad).

Foto: Seguramente un antepasado mío pintado por el Greco, para los que me conocéis entenderéis por qué digo esto. A modo aclaratorio diré que mis antepasados por vía materna eran servidumbre de Alfonso XII, es posible que teniendo encuenta la tradición familiar en ese tipo de empleos, también lo fueran de Isabel II y .... quién sabe, en cualquier caso tengo una cuenta pendiente en el Museo del Prado.

Vomitar

2009-10-27T04:29:00.000-07:00

Hoy he hecho una de las cosas que más placer me producen en la vida y que más me llenan, en el pleno sentido de la palabra. Hoy queridos y amadas bloguistas he "puesto un puchero". Sí, lo he puesto porque en Málaga los pucheros se ponen, no se cocinan. Y sí, un puchero, porque nosotros no hacemos caldo sino puchero. Debo explicar a este punto de mi entrada que el puchero como lo conocemos en Málaga es una variante del comúnmente conocido "cocido" en el resto de la península. Básicamente es un osario salado de marrano, una buena tajada pectoral (media o toda ella) de pollo o gallina, dos o tres parejas de zanahorias según su volumen, otras tantas de patatas un buen manojo de hierbabuena fresca y, según los problemas de meteorismo de quienes vaya a realizar la ingesta, una dosis suficientemente sonora de garbanzos (siempre en remojo la víspera). En aproximadamente una hora y media, todos los rincones de la casa se hacen eco del riquísimo olor que desde la olla en plena ebullición se escapa por las juntas de la tapadera.

Lo mejor de esta comida es que es lo más parecido que he encontrado hasta ahora a la por todos ansiada máquina de transporte temporal. Desde la primera cuchara en tu cuerpo te sientes teletransportado a tu infancia, a tu niñez, a tus pucheros de adolescencia, a los atracones de fideos después de las salidas nocturnas y llegadas matinales a casa... Tan grande es el poder del puchero que te mueve a escribir entradas en el blog pese a tener una montaña de libros que leer y estudiar.

Esta vez, como tantas otras, mientras comía puchero hacía repaso del pasado. Esta vez, más que otras, el repaso era más preciso, menos general pues nos encontramos a las puertas de este viaje (regreso) a las tierras condales de Barcelona. Evidentemente el simbolismo del que queramos dotar las cosas que vivimos viene impreso por nuestro estado de ánimo y no por las circunstancias, quizás por eso en estos momentos se amplifica la acción pucheril y resulta más evocadora.

Este repaso del que hablaba me ha llevado a hacerme muchas preguntas, algunas de las cuales ya tienen respuesta precisa en su entrada correspondiente hace ya no pocas lunas. De todas las preguntas existentes en mi cabeza algunas siguen ahí, suspendidas en el aire unas, flotando entre los fideos del puchero otras.

Y es que tras mi partida de Barcelona me quedé con un mal sabor de boca que durante un año y medio no he conseguido quitarme del todo. Un mal sabor de boca que es amargo, como el del vómito reciente y que como él va desapareciendo poco a poco junto con la enfermedad o el estado que lo provoca. Necesito un enjuage, algo que me quite ese minúsculo amargor que todavía adivino está por ahí dentro en alguna parte.

Yo que quiero explicarlo todo, razonarlo todo no consigo más que impedir que esa minúscula picadura no sea limpiada y aplicada la propia argamasa que sirva de empaste para recuperar la blancura precedente. Y todo por la eterna dicotomía PERDON vs INOCENCIA.

Supongo que se lo debemos a nuestra tradición cultural eminentemente religiosa dirigida durante siglos por el Santo Oficio que tantos perdones ha otorgado y más sentencias ha dictado. Según la religión cristiana el perdón nos hará libres. Y yo me pregunto a estas alturas de la vida, de qué sirve el perdón cuando el acto de contricción no es pleno y bajo esa capa falsa y obligada queda la mácula per secula seculorum. ¿Realmente me lo pregunto?

Supongo que después de unos cuantos años más vendrá el perdón por parte de quienes en un día me juzgaron y peor aún, me sentenciaron a un destierro a todas luces justo para ellos. En ese momento de perdón yo deberé estar preparado para aceptar el cariño que durante todos esos años habrán guardado para mí, esperando que cumpliera mi condena y mi aprendizaje.

Señoras y señores, desde aqui puedo decir casi con total seguridad que si la carrera de derecho no requiriera el estudio y aprendizaje de las leyes y las consecuencias de su aplicación sino únicamente su creación y diseño de manera independiente y autoritaria, habría una penuria de plazas en todas las universidades de derecho del mundo.

Por lo pronto hablaré con CCC para ver si podemos organizar algún "cursillo" a distancia o con alguna plataforma e-learning (desde hace unos años tan de moda). Lo llamaríamos Verdugo Técnico Judicial, o mejor Ingeniería Técnica de la Sentencia Final, no sé, si a ustedes se les ocurre algún nombre no dejen de compartirlo, prometo pingües comisiones si la cosa marcha.

Va por ustedes querido público lector familiar. La próxima entrada, desde el juzgado de guardia condal.

Sapere Aude

2009-10-23T05:01:00.001-07:00

Desde hace unos días queridos y amadas amantes del amor blogolítico vivo un sin vivir vital que me tiene absolutamente absorvido y no me deja dejarme caer por esta plácida plaza de reunión.

El comienzo del curso universitario, el crecimiento de la ocupación laboral, los preparativos para el inminente viaje a España y alguna otras cosas me han poseído cual Linda Blair llevándome al encierro molleril más castrense que se puedan imaginar.

Ahora todo está en marcha, los días van pasando vertiginosamente y todo está programado para tener un espacio temporal propio y cómodo en previsión de los imprevistos. Con más ganas que nunca de trabajar sobre asignaturas que siempre me han fascinado y que he solamente he rozado durante mis años universitarios.

Tengo muchas entradas en la cabeza, sobre Cerdà y urbanismo, sobre la gente y los demonios, sobre el pelaje, sobre nuestro Manolito, sobre la ceguera psicológica, sobre la felicidad y sus secuestros... Todos tendrán que ser vomitados a su debido tiempo y tras un minucioso trabajo preparatorio. Para ello, lo más importante, el tiempo tendrá que ser un aliado y no una amenaza como lo está siendo últimamente.

Mientras tanto les mando un caluroso abrazo y un beso seco (los húmedos son muy desagradables cuando se siente el frio de la baba ajena sobre la mejilla) hasta la próxima entrada que esperamos sea en breve.

PS: Los días comprendidos entre el 30 de octubre y el 5 de noviembre, ambos incluídos, nos estaremos paseando por las Ramblas de Bcn, el Paseig de Gràcia, la Diagonal y el Forum; buscando enseres y productos alimenticios necesarios en Los Encants, en el Borne,

Helarte

2009-10-07T22:58:00.000-07:00

Hoy jueves y anticipandome a lo que será un fin de semana cargado de actividad les ofrezco unas divagaciones absurdas sobre un tema que siempre suscita polémica. Sí señoras y señores, como bien suponen hoy vamos a hablar de arte.

Me consta que a muchas y muchos de los que visitan este espacio les gustan algunas de las fotos que inserto en las entradas. He de confesar que a mi también, es por eso que me decido a compartirlas. El caso es que no las hago pensando en el halo "artístico" de que las pueda dotar ni tampoco siguiendo un objetivo prefijado de tipo expresivo o estético. Podríamos simplificarlo en dos verdades: me pica la curiosidad y soy un mirón.

Fomar parte activa en el mundo del arte como pupilo en la rama pictórica del mismo ha sido para mi un pequeño cisma personal. Yo soy una persona inquieta mentalmente, el rabo de una lagartija como dirían en mi tierra y aplicado únicamente al tejido neuronal (el muscular es mucho más relajado) y eso me impera a tocar, probar, intentar infinidad de cosas que ni están relacionadas ni son (lógicamente) susceptibles de ser abordadas por la misma persona. Heme aquí después de tres años de vivencias en la capital del arte español e internacional, entiéndase 'Barselona', habiendo escupido sapos y culebras venenosas a la cara y espalda de todos aquellos "artistillas" super modernos y super modernas, o super modernas y super modernos, trepas sociales víctimas de una cultura basada en el "se vende todo si le pongo la etiqueta correcta aunque sea una lata de diarrea post ingesta de potaje de coles", decía heme aquí, intentando dilucidar si meto un pie en su mundo o no.

Y es que el mundo del arte es muy grande y hay espacio para todos, mal que me pese en algunas ocasiones. Una muy querida amiga mia me dice que todo el mundo es artista y que todo el mundo tiene derecho a exponer su arte y compartirlo con el resto, que eso en definitiva es el arte, la retroalimentación de la masa artística. Yo no sé donde están los límites entre lo artístico y lo no artístico si es que existen. Supongo que dentro de unos meses tendré material propio suficiente como para poder decirles, este conjunto de dibujos son una mie-da como la copa de un pino y merecen ser quemados, sin embargo este otro conjunto de dibujos no están tan mal y hasta podría regalarle alguno a algún amigo no muy próximo como agradecimiento o conocido en algún cumpleaños al que me encuentro invitado de refilón....

Besos bien dibujados para un fin de semana a todo color

De volveres a cambio

2009-10-04T08:37:00.000-07:00

Pues sí, hace tiempo que no paso por este barrio. En las últimas semanas no he tenido ni mucho trabajo ni mucha visita como para mantenerme ocupado y apartado de estos lares. Sin embargo sí que han habido muchas otras actividades, burocráticas casi todas en primera o segunda instancia.

La verdad es que he pasado demasiadas horas frente al portátil como para enfrentarme al cuadro en blanco de la pesataña "creación de entradas nuevas", la cabeza me echaba tanto humo que lo podrían haber visto desde el Vaticano si hubiera vuelto a haber elección papal. Afortunadamente el esfuerzo ha servido para mucho.

Ahora he cerrado una etapa formativa con la conclusión de mi tesina en MTC y he empezado a finiquitar otra más filológica. El caso es que, a mis años, vuelvo a la universidad. A distancia será la relación pero no por ello menos jugosa ni deseada. Empiezo por la mitad de Filología Hispánica tras la solicitud de traslado de mi anterior carrera de letras anglosajonas.

Espero que aquellos y aquellas que han actualizado durante este tiempo perdonen mi ausencia por sus espacios, he pasado por ellos en algun momento de flaqueza pero no me he detenido para dejar huella. Si se habla (o escribe) mejor decir algo que no decir nada (así me lo aprendí yo...). No sé si me podré poner al día. Se intentará.

Desde las tardes con olor a libro nuevo y lápices blandos HB (he empezado también un curso de dibujo artístico) os mando un beso muy grande.

Asia Menor es solo una definición

2009-09-18T00:14:00.000-07:00

Pensar en hacer turismo en el sur de Anatolia puede sonar muy exótico y yo os mentiría di os dijera que estas vacaciones han servido para constatar lo contrario. El caso es que la costa este más próxima a Antalya, donde hemos pasado la primera etapa del viaje esta cubierta de cordilleras abruptas con una densa vegetación formada en gran parte por grandes pinos y arbustos de salvia y orégano que le dan un olor muy diferente al típico recibido por nuestras mediterráneas pituitarias.

La sensación es la de estar en Tailandia o una playa Balinesa o al menos como imaginarlo pues nunca he accedido tan al este en el mapa.

La primera parada Olimpos. Restos de la civilización Likya en un valle algo masificado por las algo hippy casas en los árboles y más civilizados bungalows que usamos una noche para entre lluvia y sol visitar las piedras que alli dejaron Likyos, Griegos, Romanos y Bizantinos.

Playa de Olimpus da la bienvenida a la tormenta que rompe contra la cordillera.

La perfección de la talla de las piedras que forman el arco de acceso al anfiteatro.

La segunda parada Kabak. De aqui solo puedo decir que no puedo decir nada. Las imágenes hablan. Tenemos que volver y alargar el placer de esta virginidad natural.

En la playa de Kabak un paraíso con mejor acceso por mar que por tierra...

El atardecer nos avisa que la cena será servida en poco tiempo, una ducha y homenaje.

Al día siguiente visita en barca al valle contiguo, Kelebek Vadisi o Valle de las mariposas completamente tomado y destrozado por los hippies y sus tiendas de camping (ya podrían montar chambaos y meterse sus supertiendas de acampada por el valle porque es horroroso ver un espacio natural tan reducido lleno de setas azules de nylon.

La noche de la despedida fue tormentosa pero muy bonita.

Kabak desde el camino hacia el bus que nos llevaría al próximo destino.

La tercera y cuarta paradas más breves y algo lluviosas corresponden a Ölüdeniz, una playa maravillosa por su formar una laguna natural pero infestada de turistas ingleses cerveza en mano y barriga en vientre, y Fethiye, tumbas de la mencionada civilización Likya esculpidas en la piedra de la montaña.

La quinta y más larga y plácida parada en Datça. En una península que se alarga desde la bahía de Mármaris hacia las islas del mar Egeo y que en 80 km de extensión permite el acceso a dos mares, el Mediterráneo al sur y el Egeo al norte en unos 30 minutos en coche. Acogidos como invitados en casa de unos parientes hemos pasado los días más tranquilos, soleados y playeros de todo el viaje.

Composición de las dos bahías que forman en complejo vacacional donde nos hemos hospedado.

En este embarcadero hemos pasado los mejores momentos de relax de todo el viaje.

La sexta parada en Bodrum y un pueblito llamado Gümüşlük situado en la costa norte de la provincia. Antes de tomar el avión de vuelta a la realidad una última inmersión en agua salada y un buen plato de salmonetes para despedirnos del relax.

Un pueblo en el mar Egeo con diez casas y otros tantos restaurantes de pescado, algunos vecinos toman el sol en la estrecha orilla, nosotros nos unimos a ellos.

El homenaje final necesario para cerrar unas excelentes vacaciones.

Besos desde la realidad.

Vacaciones

2009-09-13T12:05:00.000-07:00

Desde el extremo más occidental de la península de Datça, Mar Egeo, frente a las Islas de Simi y Rodas empezamos la segunda parte de nuestras vacaciones.

Con un comienzo bastante turbulento fuimos a aterrizar en Antalya justo cuando se levantó un viento inclemente que empujaba una nubes negras cargadas de lluvia. A través de los densos bosques que separan los pueblos de la región y durante todo el recorrido hasta Olimpos la tormenta y hasta el granizo fueron la tónica general. Mientras tanto Estambul se inundaba. El paisaje verde y el olor a pino del mediterráneo se mezclaban con el olor a lluvia templada y a mar en los valles que se abrían a este. Después de un lluvioso trayecto en bus y justo antes del atardecer llegamos a Olimpos, cuna de la civilización Likya.

El recibimiento fue una tromba de agua que nos impidió salir del agua durante una media hora. Al día siguiente, con la huella de la tormenta sobre nosotros pero comenzándose a borrar por el sol, visitamos las ruinas de aquella cultura de la Anatolia allá por el 700 a.C. Restos de sarcófagos esculpidos en piedra, anfiteatro, hamam, ágora, acrópolis y templos obra y gracia de los pueblos que han pasado por aquel valle abierto al mar y salpicado de fuentes naturales de agua entre sus piedras. Un rápido chapuzón en aquel mar salado que moja la historia desde hace siglos y vuelta al camino en busca del paraíso en Kabak.

Llegamos a nuestro destino al atardecer y dejando atrás un auténtico 'resort' inglés en la parte más occidental de la costa. El lugar más paradisíaco que pudiéramos imaginar alternando el olor a conífera con el denso y dulzón olor a orégano y salvia. Un orégano que en infusión pica en el paladar por su fuerza e intensidad. Aquí playa, alguna excursión y reencuentro con la lluvia y mucha y muy buena comida.

La despedida de Kabak, al igual que la llegada a Olimpos, pasada por agua. Antes de volver a retomar las carreteras para completar la última etapa de nuestro trayecto una breve visita a las 'Tumbas de los Grandes Reyes' en Fethye y con esto cerramos la etapa más septentrional de nuestro viaje.

Ahora estamos en la casa de verano de la prima de mi marido, con terraza a pie de playa del Mar Egeo y salón mirando hacia el norte, Mar del Mármara. En esta casa debería haber estado la mística de la Bumbury para haber compuesto su más conocido hit marítimo.
Las excursiones aventureras dejan paso al relax de la residencia estival...
Un beso a todos entre dos mares.

PS: Las fotos no han podido cargarse por problemas técnicos, vendrán...

Despedida

2009-09-07T02:46:00.000-07:00

Pues sí, nos vamos. Mañana martes a esta hora y si no hay retrasos en el vuelo, estaremos en Olimpus, en la costa suroeste de Turquía, mar Egeo justo en frente de Rodas. Ha llegado el momento tan esperado después de un largo y durísimo verano de trabajo.

Se acabó ir corriendo desde el aeropuerto donde se han quedado los desagradecidos, maleducados, impertinentes y problemáticos turistas españoles para llegar a tiempo a dar cuatro horas de español a adolescentes en la parte asíatica para luego volver al aeropuerto y recojer más turistas para luego quedar con los invitados que tenemos alojados en casa para cenar para dormir pronto para madrugar para volver a repetir el mismo estrés, día tras otro, día tras otro. Como única diferencia, la "intespectividad" de los horarios.

Lo peor de todo, aguantar al peor turismo de la geografía española, afortunadamente reducido a dos comunidades autónomas, la Valenciana y la Catalana (con excepciones claro). Ahora en perspectiva entiendo el miedo y el rechazo que se siente aqui hacia el turista con esa procedencia. A mi se me dan ganas de subirles el precio del visado a estos, mentalmente poco agraciados, turistas a 6.000€ y así emplear luego ese dinero en ayuda psicológica para los que tenemos que aguantarlos.

Afortunadamente, ha habido un "lo mejor de todo": la química con mis alumnos y los breves encuentros con los huéspedes-visitantes en casa.

Y como esto es una despedida vacacional se me ha ocurrido explotar mi vena petarda compartiendo con todos ustedes un video sin ningún tipo de desperdicio perteneciente a una maravillosa canción de nuestra querida Raffaella. No voy a hacer comentarios sobre él, eso lo dejo en sus manos. Yo sólo les propongo prestar atención al minuto 3:23, quién sabe si ahora ellos tienen un blog y alguna vez nos han leído o llegan a hacerlo en esta nuestra endogamia bloguera que no tiene límites conocidos.

Sobre las vacaciones y lo atontecido en ellas hablaremos en unos días.

PS: He insertado el vídeo pero no puedo verlo, con lo cual no sé si está funcional o no. Por si acaso aquí os dejo el link.

http://www.youtube.com/watch?v=-BnaNQ0XZho

En políticas

2009-09-04T11:14:00.000-07:00

No entiendo mucho de política. Sólo sé que el mundo está sufriendo un retroceso ideológico importante. Esto es, lectores blogofílicos, una apreciación personal basada en un hecho, la fuerza que están adquiriendo los partidos de derecha y extrema derecha en los países más desarrollados y viejos como es el caso de Europa del norte.

Esto parece la consecuencia de un deficiente liderazgo por parte de los partidos de izquierda o más progresistas. La gente que antes votaba a estos partidos ahora no vota por convicción sino por miedo a perder los beneficios sociales que forman parte del asumido estado de bienestar desde hace décadas.

La madre de una amiga mía dice que la izquierda está perdida (o podrida, no podría recordarlo con exactitud) porque "los buenos políticos de izquierdas o están muertos o se han retirado cansados de tanta corrupción". La verdad es que es una explicación muy convincente pero no arroja ninguna luz al asunto. De hecho yo diría que no es una explicación sino una descripción de la situación actual.

Todo parece apuntar a que es la extinción de la clase obrera en nuestra sociedad la que ha originado esta situación de horfandad política por parte de aquellos líderes que en su día fueron los adalides del "socialismo" y de las reformas que este obró. Ahora no existe una clase media con necesidades urgentes de creación de una red de bienestar social:

· Contamos con una sanidad pública que funciona más o menos bien según la comunidad pero presta atención a todos los ciudadanos sin peros.

· Tenemos una enseñanza pública que, aunque funciona pésimamente si comparamos con la oferta privada y las instituciones de otros países allende los mares, produce titulaciones sin mucho defecto.

¿Dónde está el fallo?

Mi amiga profesora de informática dice que el plan de estudios es un asco. Que la reforma educativa del PP dejó la educación muy tocada, que si vuelven al poder querrán privatizar todo para que sólo puedan optar a una educación de calidad los hijos de los ricos.

Para un hijo de "comunistas a la española" (eso merece una entrada que no sé si podré reunir el valor de escribirla algún día) debería ser lógico rechazar la privatización de un bien social al que siempre he tenido acceso pero, dudo. Dudo por varias razones.

Dudo porque a día de hoy los hijos de los obreros no conforman el mismo porcentaje que esos mismos hijos de obreros en las décadas de los 70s y 80s. De hecho son los obreros los que no existen en "mayoría" aunque sí en alto porcentaje. Cada minuto que pasa una parte de la sociedad que no pertenece a esa clase obrera tan reivindicativa y contestataria crece y se enriquece más y más. De una parte la nueva élite tecnocrática con poder adquisitivo mayor que el del montador de una cadena de ensamblaje de la seat y de otra parte las remesas de jóvenes empresarios que dan lugar al fenómeno llamado "nuevo rico" cada vez más preocupado en convertirse en una suerte de nuevo señorito-byron con un instinto para los negocios sólo igualable al que ven en ellos diseñadores como D&G o Prada para aumentar sus ventas.

(Supongo que todos se habrán dado cuenta de cómo en los últimos 10 años las grandes firmas antes preocupadas en seguir una línea de estilo elegante cuyo "target" era la clase burguesa han cambiado radicalmente ante la nueva clase que demanda sus productos para ser parte de la élite. De esta manera se han curvado líneas en las carrocerías de Volvos, tuneado de la manera más hortera BMWs, sacado etiquetas en las mangas de las camisas de Etro y zapatos de Miu Miu y hasta colocado un caballo de 10 cms de tamaño en camisas del clásico PRalphL. )

El obrero ahora no quiere bienestar social sanitario ni educativo. No le preocupa en absoluto. Está demasiado ocupado en cazar los productos de low cost a los que ya tiene acceso. Ikea y Vueling nos han cambiado la vida y las prioridades. Ahora estos padres de familia quieren viajar en verano y los puentes festivos a Turquía y demás países donde la moneda es más débil que el euro, reamueblar la casa cada 2 años (aunque tengan todos las mismas cortinas, cojines y menaje) y para sus vástagos una PS3, un Iphone y toda la parafernalia de marcas deportivas necesarias para estar en la "onda" con las demás criaturas de su generación...

(Que yo recuerde fue durante el mandanto de nuestro Felipito cuando se cambiaron por primera vez los planes de estudios eliminando el Latín como asignatura obligatoria en 2º de BUP allá por el 93, gran error de mayúsculas consecuencias según mi opinión. Eso es un gobierno socialista).

Hoy faltan líderes que luchen por la democracia. La clase de masas no simpatizante con la derecha está demasiado absorbida por el vergel de la oferta low cost y de tecnología punta como para preocuparse por asuntos sociales que hace dos décadas movían a la gente a multitudinarias manifestaciones.

Europa está vieja y demasiado atrasada con respecto a las potencias emergentes. Ahora estamos en periodo de crisis, momento delicado para las mentes vulnerables y pobres de espíritu, sólo espero que la religión no siga tomando fuerza ni confunda los valores cívicos con los de su doctrina moral.

Besos y abrazos.

PS: Si a alguien le interesa, esta reflexión es el fruto de la lectura del libro "El fin de la clase media y el nacimiento de la sociedad de bajo coste" de Massimo Gaggi y Edoardo Narduzzi. Ed. Lengua de Trapo.

La dieta mediterránea, la importancia de la pasta

2009-09-01T00:38:00.000-07:00

Madre: ¿No te comes otra ciruela? Están muy buenas, es la temporada y están con el punto de acidez que tanto te gustan hijo.

Hijo: No mama, ya he comido suficiente. Me has llenado dos veces el plato de lentejas, me has puesto 4 pimientos rellenos, has hecho ensalada para un regimiento y son las 2 de la tarde. Ahora voy a trabajar y no quiero entrar en coma por el camino.

M.: ¿Y uvas? Las acaba de traer tu padre del mercadillo, son de Izmir, sin hueso. Anda cómete unas cuantas.

H.: Que no mama, que estoy lleno, no empiezes. Oye, ¿cómo está Ömer con su vida de casado? ¿está contento?

M.: Pues imagínate si está contento. Ahora vive en un Köşk, conduce un Honda deportivo, tiene asistenta para la casa y trabaja mucho menos que antes...

(Suena el teléfono. Conversación)

M.: ¿Quién era hijo?

H.: Tu nieta, que ha estado pachuchilla.

M.: ¿Ah si?, ¿qué le ha pasado?, ¿está bien?, hay que ver que nunca me contáis nada, me lo ocultáis todo.

H.: Mamá ya sabes como eres de aprensiva para las enfermedades y este tipo de cosas.

M.: Bueno sí, pero ¿qué le ha pasado hijo?, cuéntame por favor.

H.: Ha estado ingresada tres días en el hospital por una crisis nerviosa.

M.: Ay allah! Y ¿quién la llevó al hospital?

H.: Su marido

M.: ¿Siguen sin estar bien no? Y ella, ¿qué quiere hacer? ¿Dejarlo?

H.: Pues sí, pero ya sabes, dejar la tarjeta de crédito, los lujos y todas las comodidades es muy difícil cuando te has acostumbrado.

Muchas veces he oído presumir al pueblo mediterráneo de ser un pueblo cálido, con los sentimientos a flor de piel. Parece que tan a flor de piel que hasta nos los creemos en muchas ocasiones si es necesario para poder andar el camino que hemos elegido...

De amigos

2009-08-30T07:49:00.000-07:00

Después de leer la entrada que me dedicó el ilustrísimo Theodore en su blog en reconocimiento a los 15 años que hace que nos conocemos me ha dado por pensar en la amistad. Ahora con 32 años entiendo la amistad de manera algo diferente a como la entendía hace 15 años y supongo que dentro de otros 15 habré vuelto a hacer alguna modificación en la perspectiva que tenga de ella. Puedo decir con la boca muy llena que estoy muy contento con mis amigos, con los que mantengo el contacto y con los que no lo mantengo pero lo retomo cuando las circunstancias nos lo permiten.

Desde que vivo en constante hégira tengo una apreciación temporal de la amistad muy diferente a cuando la vivía en lo cotidiano sumergido con mi entorno en las rutinas diarias. Los contactos físicos han quedado reducidos, con suerte, al intercambio de unos fugaces días de visita. Los invitados llegan, descarga de adrenalina y batiburrillo de planes durante su breve estancia y cuando me doy cuenta estamos organizando el transporte que los lleve al aeropuerto para tomar el vuelo de vuelta. Los días que compartimos son pocos, mediocremente digeridos por las circunstancias laborales que poco ayudan y rápidamente borrados por la vuelta al día a día.

Los años pasan muy rápido cuando limitas el contacto físico a unos días o unas horas. Con muy pocos mantengo un canal abierto de manera más o menos continuada como pueda ser este blog, el correo electrónico, messenger o skype. ¿Debería sentirme triste por esto? Yo la verdad es que no me siento nada triste. Aunque reconozco que tengo algunas necesidades incompletas en este aspecto no me producen ningún conflicto ni me veo en la necesidad de ahogarlas para evitar situaciones emocionalmente incómodas. Ahora en la distancia y salvando momentos de nostalgia por lo vivido me siento muy contento con los que estan.

A los que se han quedado en el camino ya les dediqué en su día una entrada bastante precisa así que no me extenderé en el desencuentro.

Para el resto y los que están por venir muchas gracias por la conexión.

Un gran beso

El salto a los productos cruzados

2009-08-27T00:33:00.000-07:00

Este es el barco que me lleva a trabajar cada tarde. Sobre las 18:35 me encuentro en esa posición a punto de atracar y desembarcar. Es muy difícil concentrarse en algo mientras viajas en barco entre las tres orillas de Estambul. Normalmente una parte del trayecto la hago muy rápidamente en bus y el resto más pausadamente en una nave de esas caracterísiticas. Para mis traslados suelo contar con lectura, para no aburrirme en caso de que hubiera un gran atasco a la vuelta en hora punta, y con música muy variada.

Desde que empezó el Ramadán no consigo leer. No hay atascos en el corto trayecto de autobús y mis sentidos están muy ocupados, ojos y oídos, con el paseo sobre el mar y los discos seleccionados para la ocasión.

Hace hoy dos días cambié el modo de reproducción de mi mp3. Pasé a modo "aleatorio" o "shuffle". Di el salto del control al descontrol total y la sorpresa.

Siempre me he jactado de ser vivido por mi vida, de ser objeto pasivo del devenir caprichoso de los acontecimientos y los imperativos de sus circunstancias. Hace hoy dos días que me dí cuenta de lo equivocado que estaba. Me he estado engañando durante tanto tiempo. Toda esa papanata del 'dejarse llevar' no era más que una intención que jamás he llegado a articular por completo. Siempre predicando las virtudes de ese estado sin llegar a acatarlo enteramente. Y digo yo, ¿por qué dejo al destino tomar las decisiones más importantes de mi vida y yo me pierdo en el control obsesivo de las minucias?

Hace hoy dos días que dí un gran paso en mi vida. De lo pequeño a lo grande, más centrífugo que centrípeto.

Supongo que los cobardes dejamos las grandes cuestiones en manos de las circunstancias y sólo nos atrevemos con las preguntas de nivel elemental que incluyen la solución en el reverso de la página...

Un beso R.P.R. esa

Detrás de ti

2009-08-25T00:27:00.000-07:00

Hoy vamos a hablar de letras. Creo que en este lugar nunca he hablado de libros ni de publicaciones. El motivo es claramente la desconexión cultural provocada por los grandes cambios vitales. Ahora que estoy un poco más centrado y con tiempo suficiente como para hacer repaso selectivo a lo digerido últimamente me atrevo a hacerles una recomendación ligera para lo que queda de estío.

El autor francés es Nicolas Fargues y la novela "Yo estaba detrás de ti". Llegó a mis manos cuando un amigo francés de mi señor esposo se lo regaló como documento en el que un francés hacía una autocrítica a la cultura y al talante propio de sus paisanos. La crítica en cuestión es muy breve y hay que entenderla dentro del contexto de la novela para apreciar su magnitud.

Es una historia de encuentro y desencuentro, mentiras, señales del destino, cismas mentales, ruptura, reconciliación, convencionalismos y masoquismo amoroso, cosas que verdaderamente no nos aportan nada nuevo al panorama literario de todos los tiempos desde que la letra es letra cuneiforme. Cosas estas que más bien suenan a pesadilla repetida hasta la saciedad y a libros de autoayuda recomendados por la típica amiga "psicosabidilla" que estudia alguna terapia alternativa tipo Gestalt o se ha empapado de todos los libros de FengShui (a mi personalmente me gusta más el AloofnessShui) y la biblioteca de autoayuda de la editorial Paidós porque su profesión vocacional no le aporta el dinero necesario para seguir desarrollándola y en ese mundo alternativo hay mucho, pero mucho que rascar.

El caso es que la manera de narrar la historia, tan francesa, la visión del protagonista, tan francesa, y como esto dota de una perspectiva tan genuína la forma en que calca esa plantilla común en su micro-cosmos personal me han tenido verdaderamente interesado desde la primera página hasta la última.

Después de leerla me he reafirmado mucho más en la opinión que tenía "en general" (excepciones aparte) de la clase media - alta del pueblo francés actual. La constante moral católica que mina de convencionalismos sus vidas. El lastre del chovinismo que no les deja crecer y tener un desarrollo emocional pleno. El estreñimiento mental producido por la indeterminación interna y los miedos que esta genera.

No sé si les gustará mucho, poco o absolutamente nada. A mi no me dejó indiferente cuando menos. Tiene un buen ritmo y no se densifica en planteamientos mentales demasiado masturbatorios.

La pueden encontrar en editorial Edaf.

Foto: Detrás de quien hace la foto equivocada

La merienda olvidada

2009-08-22T00:00:00.000-07:00

La que para mí ha sido siempre una de las principales comidas del día queda desterrada de nuestras mesas cuando cumplimos los 18 y sólo nos acordamos de ella cuando estamos en situación de paro laboral o jubilación.

En mi cabeza hay una imagen recurrente de mi infancia y que me resulta especialmente entrañable. Sentado en el sofá de casa de mis padres viendo Bárrio Sésamo mientras me deleitaba con un gran bocadillo de sobrasada y jamón de york y un vaso de leche con cacao veía caer las tardes de invierno cuando la jornada escolar era aún partida.

Con el paso de los años el tiempo para emplear en ese ritual tan agradable como es la merienda desaparece, se olvida. Un día por motivos del destino me encuentro en casa frente a un libro, redactando una entrada del blog, organizando los discos o realizando alguna tarea doméstica y miro el reloj o reparo en la altura a la que se encuentra el sol desde la ventana del salón. En ese momento interrumpo la tarea, me dirijo hacia la cocina y me consuelo con una versión adaptada de esas tardes del pasado.

Buscando

2009-08-14T00:17:00.000-07:00

Ahora, en plena vorágine laboral provocada por el pluriempleo, paso mucho tiempo en los medios de transporte públicos. Por hacer un cálculo estimativo cojo (o tomo) una media de 60 vehículos entre autobuses, tranvías y barcos a la semana. Esto significa que si tengo en cuenta que cada trayecto dura entre 15' y 40' paso una media de 20 horas a la semana viajando sin salir de la ciudad.

Esto quiere decir que de 7 días que tiene la semana, uno de ellos casi por completo se pierde en una prisión móvil. En el transcurso de 'ese día' poco más se puede hacer que oir música, observar y pensar. Acciones estas que, aunque en apariencia inofensivas, pueden resultar altamente peligrosas en función de su conjunción. Me explico.

Si, por ejemplo, voy en el barco hacia Asia sentado en la cubierta superior desayunando, luchando con el viento para ordenar los suplementos del periódico mientras elevo mi mirada hacia el horizonte buscando el color del cielo sobre la ciudad vieja o la forma en la que están dispuestas las nubes detrás de los rascacielos mis pensamientos son inofensivos, pueden ser profundos pero siempre cargados de júbilo y optimismo. En estos momentos no me planteo abordar problemas vitales, cismas por venir.

Si, de manera totalmente opuesta, voy en el bus a casa por la carretera del bósforo y me encuentro con un atasco monumental que hace que un viaje de quince minutos se convierta en una odisea de casi una hora a marcha casi imperceptible mis pensamientos pueden verse un poco perturbados. En este caso el observatorio se reduce a unos pocos metros cuadrados en el interior y a los mismos vehículos que avanzan arrastrándose en el carril contiguo. La actividad mental empieza a fluir.

Últimamente en estos estados de fluidez mental estoy ocupando mi mente con una búsqueda. La búsqueda que tenemos aparcada y que llegado el momento en un futuro no muy lejano tendremos que dar por finalizada. Nuestro destino. Este baraja entre dos puntos a los que la tendencia natural, por un lado, y el espíritu de la razón (¿existe realmente?), por otro lado, nos guian.

Unas veces me acerco a un destino, otras veces me acerco a otro, siempre en contraposición a lo que dice mi señor esposo para provocar el balanceo y mantenernos alejados de la decisión que por otro lado no es urgente. Montréal y Escandinavia se disputan los atardeceres del futuro. Desde aqui se aceptan recomendaciones con justificación.

Feliz fin de semana

370 días depués

2009-08-06T14:11:00.000-07:00

Una vez más el destino me empuja. Yo normalmente no suelo resistirme, simplemente tengo iniciativa. Lo malo es que mi iniciativa y la que está escrita para mi futuro no coinciden. En ese momento mi iniciativa queda anulada y el destino toma las riendas de mi vida. Me ha pasado así millones de veces y en muchos planos. Desde decisiones vitales hasta cosas sin ninguna trascendencia como escribir o no esta entrada.

El caso es que cuando nuestro querido y venerado Breckinridge cumplió 2 añitos de blogspoterismo me asaltó la duda y me acordé que yo también empecé mi blog en el verano del año pasado. No me puse a mirar el día exacto porque no disponía de mucho tiempo y tenía ya en mente la entrada anterior. Lo dejé pasar. Hoy me ha picado la curiosidad y he ido a comprobar que fue el día 2 de agosto cuando debuté por estos andurriales.

370 días después de haber comenzado este espacio me encuentro con que "STULTIFER me otorga el prestigioso galardón al MEJOR BLOG DEL DÍA correspondiente al viernes 7 de agosto de 2009 en No sin mi cámara por los contenidos y matices" y que "Ya formo parte de la Orden del Stultifer de Oro".

Siendo objeto de tan elevado honor no me han dejado más opción que rectificar mi decisión y mencionar el cierre de una etapa y el comienzo de otra que además viene acompañada con tan honorable galardón.

La foto la tomé hace hoy un mes. Una noche con una gran tempestad que se formó en minutos cuando una masa de aire frío procedente del mar negro se encontró con un frente que avanzaba desde el sur. Me siento muy unido a esta foto por muchas razones, por ejemplo por sentir la naturaleza desatada y salvaje, porque es la ciudad la que sirve de marco, por estar más de media hora sobre el puente disparando hasta poder conseguir un poco de luz de los miles de rayos que iluminaban el cielo negro aunque la lluvia comenzaba a ser molesta o simplemente porque adoro el olor a tormenta y a lluvia.

Siento curiosidad por saber de dónde habré tomado la foto de la tormenta que ocupe este lugar dentro de 360 días.

Una visión

2009-08-05T09:59:00.000-07:00

Cuqui: Carlos, ¿te acuerdas de Mireia, la amiga del Colegio de Carlota?

Carlos: MMmmm, Mireia, sí, sí que me acuerdo. He coincidido con su padre alguna vez en el club de tenis. La última vez pasamos un buen rato hablando sobre sus planes para las vacaciones porque no estaban muy seguros del destino y en la agencia les habían mareado mucho con tanto catálogo. Me comentó que no querían repetir más cruceros, que no les había gustado mucho pasar tantas horas del día rodeados de gente "con poca clase"...

Cu: Ehem, ehem, a mi es que esa pareja nunca me ha terminado de encajar en nuestro círculo. Ella con esos bolsos de Versace tan escandalosos y esos vestidos tan poco favorecedores con D&G escrito por todas partes. Y su marido. No se cuida nada, no entiendo qué hace en el club de tenis, a parte de beber rioja toda la tarde. Además también tiene un estilo desastroso vistiendo esas camisas de Polo RL que se usan para jugar al polo y no para ir al cine o a recojer a las niñas al colegio. Alguna vez hasta he pasado vergüenza, ya sabes como soy Carlos.

Ca: Es verdad Cuqui, sé como eres. Jejeje. ¿A qué venía tu pregunta?

Cu: Ah, sí. Venía a cuento de lo que has dicho justamente. Resulta que Vanessa, la madre de Mireia, estaba esta mañana en el Corte Ingles con su hermana (Cuqui hace un gesto de desaprovación con la mano en su mentón) y me ha contado lo mal que se lo han pasado en sus vacaciones.

Ca: ¿Dónde fueron al final?

Cu: A Estambul y la Capadocia.

Ca: Vaya, ¿no lo han pasado bien? Debe haber sido por la comida, allí debe ser todo muy picante, ya sabes como son los moros, ¿o son árabes? Bueno, da igual.

Cu: Ay hijo, yo también me hago un lío con esos, de todas formas tanto monta, monta tanto.... Pues según me ha contado estuvieron haciendo un crucero en un yate privado por la costa sur de Turquía y les ha gustado mucho pero tenían a cuatro mujeres con burca en la embarcación.

Ca: Nooo.

Cu: Si, si. Cuatro y con un solo marido.

Ca: Nooooo. Vaya con los moros. Desde luego que menos mal que nosotros no elegimos Turquía el año pasado, que también dudamos entre eso o Israel. Menos mal que los de la parroquia nos dijeron que nos añadiéramos a su grupo para ir a Jerusalén. Qué bonito fué.

Cu: Si, lo pasamos tan bien. Pues Carlos, me han comentado hoy en la Catequesis una página web que ofrece un curso muy interesante, igual podemos apuntar a Carlota...

Ca: ¿De qué página se trata?

Cu: uvedoble, uvedoble, uvedoble, proyectogenia punto o ere gé.

Ca: Ah sí, creo que yo mismo tuve en mis manos el dosier con el proyecto porque solicitaron una ayuda de la Junta de Andalucía. Por supuesto se le concedió. Magnífico proyecto, sí señor.

Cu: Vamos a echar un vistazo y a comentárselo a Carlota. Carlotaaaaaaaaaaa!!!

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Esto es ficción y cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, pero la web existe y la polémica está servida.

http://www.publico.es/espana/241212/junta/andalucia/financia/web/sexista

Music is my best friend

2009-07-30T23:55:00.000-07:00

Sin ánimo de crear rivalidades de amistad y aclarando que el título de la entrada sólo hace referencia a la(s) canción(es) del mismo título y no a una verdad constatada hoy quiero ensalzar el maravilloso mundo de la música en general (para reseñas específicas ya tenemos a grandes maestros como Theodore, o Breckinridge).

En una ciudad de unos 100km de radio y con unos 17 millones de habitantes (todos con coche) moverte en función de las "rush hours" puede ser todo un ejercicio de autocontrol y paciencia. ¿Qué herramientas dispone el ser humano en esas situaciones en las que el transporte público nos enchirona durante un tiempo relativamente largo en sus dependencias?

1.- Si el transporte en sí tiene un encanto particular como puede ser el barco no necesitamos de mucha infraestructura para evadirnos de la situación temporal y dedicarnos a la contemplación. Aunque no haya restos históricos a los que mirar desde la cubierta el mar, las olas, el tráfico marítimo son ya una distracción potencial para nuestros sentidos.

2.- La lectura es un buen recurso cuando el espacio es menos abierto y más concurrido como puede serlo un autobús o un tranvía. Claro está aqui tenemos el condicionamiento de ir sentados y de no tener la cabeza demasiado machacada por la actividad laboral como para poder centrarnos en la lectura y no en el deseo cada vez más imperante de llegar al remanso de paz hogareño y desconectar con todo.

3.- La música, y es una opinión muy personal, es otra cosa. Con una acertada selección en tu reproductor de mp3 puedes transformar el aburrimiento y la ansiedad, una consecuencia inmediata de la otra, de un atasco de tráfico en un bus atestado de gente en una experiencia introspectiva y agradable, si me apuras hasta espiritual.

Y es que la música es una herramienta maravillosa para el espíritu. Imagínense por un momento una peli de las típicas, sin complicarse mucho, algo muy mainstream con Tom Hanks por ejemplo. Ahora quítenle la banda sonora. Qué nos queda? Mu fácil, un truño de tamaño desproporcionado.

Ahora la inversa. Imagínense cualquier momento de sus vidas, sin complicarse mucho, algo muy rutinario, un paseo de casa a la biblioteca pública más cercana. Ahora pónganle una banda sonora. ¿Qué conseguimos? Dependiendo de la selección musical y de nuestro estado de ánimo, un amplio espectro de emociones, si me apuran hasta la lágrima asomando.

Este tema siempre me hace pensar en las nuevas tecnologías. Como avanzamos y los dispositivos electrónicos son cada vez más integrados. Primero el teléfono con cámara, luego con reproductor de mp3, ahora el reproductor de mp3 con internet y teléfono... Yo lo que quiero es un implante, un dispositivo de almacenamiento y reproducción de audio en mi oido. Capacidad infinita y sin dependencia de baterias.

Disfruten el fin de semana y multiplíquenlo todo con música, da igual la que sea, la que mas os guste, sin peros, desde Bambino hasta Efterklang...

B. S. O. s

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Foto: El otro skyline de Estambul visto desde la orilla asiática al atardecer.

La barca II

2009-07-28T00:44:00.000-07:00

(continuación)

Después de seguir buscando las llaves con la desesperación que provoca la certeza de saber que no las encontraré decido sentarme y tomar aliento.

-Beberé algo de agua, me siento deshidratado y débil, creo que mi cuerpo está más caliente de lo normal.

Sobre el sonido de la corriente que empuja la embarcación y choca contra algunas rocas que sobresalen del cauce del río el ruido que he oído antes se hace más evidente y parece más cercano que antes. Reúno valor para asomarme al agua dispuesto a encontrar el origen de aquello pero no consigo ver nada. Aunque el barco no es muy grande me separa lo suficiente como para impedirme, ayudado por la negrura del agua y la sombra que mi cuerpo forma al interponerse entre la única fuente de luz natural y la superficie del agua, distinguir nada ahí abajo. Retrocedo un poco para tener más ángulo de visión. En ese momento distingo un destello en el agua. Es difícil distinguir de qué se trata pues se mezcla con los reflejos de la luna en las débiles crestas de espuma que se forman por el paso de la corriente en su encuentro con los desniveles y curvaturas de la orografía del cauce. Intento fijar mi mirada sin pestañear. La brisa del noroeste que había empezado hacía unas horas había limpiado completamente el cielo de las pocas nubes que manchaban la luna.

-Diría que ahora hay un poco más de luminosidad...

Aunque tengo la sensación de que se ve algo más claramente no sabría decir que es con exactitud.

-Parece un metal o una lata pero es demasiado brillante, como si alguien la hubiera lavado, pulido y puesto ahí a propósito.

Durante unos segundos me quedo paralizado, no puedo mover un dedo. Noto un sudor frío en mi frente y en mi espalda. Es la misma sensación de aturdimiento que sentí aquella noche hace ya un año y algunos meses cuando reuní el valor necesario para decirle después de cenar, con los platos ya vacíos, casi limpios, como si después de comer hubiéramos querido borrar la huella de lo que habíamos disfrutado juntos, que no lo quería, que si quería me iba de casa, que no quería hacerle daño ni perderlo como amigo, que no sabía por qué pero el amor se había convertido en amistad y que no estaba dispuesto a explotar fórmulas de apertura en pareja ni demás innovaciones para forzar algo solo por el miedo a la soledad, que el convenio para las emociones no lo tenía aprobado mi sindicato. Un discurso que no me había preparado y que me hacía sentirme cada vez más mal mientras lo articulaba. No sé por qué el cuerpo responde de esa manera, con esas sensaciones a los momentos en que tu mente acepta los hechos, los procesa, los digiere y toma las decisiones. Esa sensación de tener que actuar frente a la verdad es tan insana, tan enfermiza a veces.

Ahora solo puedo ver una cosa en mi cabeza. Las zapatillas de deporte plateadas del chico finés. No me cabe ninguna duda, lo que flota ahí abajo es una de sus zapatillas.

Había reparado en esas piernas unas cuantas veces aquella tarde. Mientras él pilotaba el barco sentado frente al timón conversamos durante bastante tiempo sobre la parte del viaje que habíamos hecho en solitario y no había parado de preguntarme cosas sobre la civilización persa que después de haber visto la película 300 en su día, había confesado, le había despertado no poco interés. Aunque era demasiado joven para atraer mi atención he de reconocer que su constitución de nadador, su piernas cubiertas de un vello casi blanco y muy tupido, su piel pálida y transparente dejando de manifiesto el color esmeralda de sus venas más importantes y superficiales, su cara de nariz afilada y sus labios muy finos no habían pasado desapercibidos a mi vista. Me había resultado curioso su atuendo, pantalones color caqui cortos repletos de bolsillos y cordones al más puro estilo excursionista y unas zapatillas de deporte plateadas. Aquella zapatilla era la misma que había visto durante toda la travesía en barco.

No lo pienso dos veces y me agarro de la mejor manera posible con una mano a la marra que sujeta el ancla. dejo caer la mitad de mi cuerpo fuera del barco y cojo el zapato con la otra mano. Al cogerlo comprendo que no ha sido buena idea. De hecho ha sido la peor idea que podía haber tenido. El peso en mi mano me dice que no es solamente el zapato, en una milésima de segundo mi cabeza duda.

-Retrocede, tira del zapato, retrocede, vuelve al barco y deja eso, tira, retrocede...

Un segundo más tarde y empujado por una fuerza ignota en mí hasta ese momento retrocedo llevando conmigo el zapato y lo que parece el tajo de una pierna que cae sobre la cubierta del barco provocando en todo lo que alcanza la vista un estampado de gotas más negras que la penumbra reinante. Es su pierna, el vello rubio imperceptible que ahora queda delatado por salpicones de sangre ya seca y ennegrecida no deja lugar a dudas. No parece cortada, más bien parece arrancada. Se puede apreciar perfectamente la cabeza del fémur y la carne a su alrededor está hecha jirones.

Durante un par de segundos tengo la sensación de que mi corazón está alojado en mis oídos, sólo puedo escuchar su batir acelerado. De repente mis sentidos me alertan de que algo se acerca hacia mi desde la oscuridad procedente de la orilla del río que queda a mi espalda, mi sentido común no me permite volverme. Justo en frente de mí, no muy lejos, veo acercarse el tocón de un árbol arrancado que arrastra la corriente.

-!Ahora!

Con los puños de mis manos y mi mandíbula apretados con todas mis fuerzas, retrocedo un paso en la cubierta y sin dudarlo salto de la barca aprovechando el balanceo del agua que la deja dos palmos más cerca del tocón justo en el momento en que pasa junto a mi.

Siento una fuerte sacudida y oigo un grito ahogado. Lo veo todo blanco. No distingo nada, solo un zumbido a lo lejos. Poco a poco voy recuperando la visión. Se van perfilando las formas, las caras de mis compañeros de viaje, el contorno de sus cuerpos embutidos en camisetas con reclamos turísticos de Praha y The Maldives. A mi derecha veo que acabamos de llegar al embarcadero de Karaköy. No debía haberme sentado al sol. Siempre me pasa lo mismo. Me quedo dormido y agarro una insolación de narices. Con la cara roja y todavía aturdido me pongo en cola para desalojar el barco cargado de turistas, empleados que entran al turno de tarde y madres con niños que vienen al mercado de este barrio a hacer la compra porque el pescado es más fresco y más barato. Mi próximo trayecto en barco será cubierto. Ya estamos en agosto y en Estambul el sol aprieta demasiado al medio día para cambiar de continente en barco al descubierto y sin usar gorra ni protección solar.

La barca I

2009-07-27T02:38:00.000-07:00

-Vaya, creo que he dormido durante dos horas como mínimo.

La luna parece que está ya a una altura considerable. Aunque todavía se siente la atmósfera cargada con el olor a corteza húmeda de árbol procedente del bosque de coníferas calentado durante todo el día por el sol empiezo a sentir un cambio en el aire. Creo que el viento ha comenzado a soplar del norte. De hecho noto como escalofríos, creo que me he quemado los hombros al sol, mala idea la de echarme un rato mientras esperaba a que volvieran los otros.

Nunca he viajado solo, esta es la primera vez. En muchas ocasiones me han contado historias más o menos alocadas de viajes en solitario, verdaderas aventuras con situaciones de película que si no fuera por la vehemencia puesta en su relato habría pensado fueran inventadas para animar la conversación. Sin embargo, yo no he sentido jamás esa necesidad de realización aventurera, supongo que en parte por comodidad logística (dos o tres son números ideales para compartir gastos, tomar decisiones y salir de apuros e imprevistos) y en parte por esa obcecada dependencia que tenemos los hombres mediterráneos de nuestro entorno humano. No pocas veces he pensado en librarme de esa ausencia enfermiza de individualismo y de auto-reconciliación sin embargo, misterios de la vida, ha sido después del fracaso de mi última relación sentimental cuando mis ojos, sin ninguna ayuda por mi parte, se han abierto ávidos de experiencias con iniciativa autónoma, exentas de propuestas coordinadas y respaldo ajeno.

No sé si 46 años es la edad más apropiada para una primera experiencia vital de esas características pero aquí estoy, con dos perfectos desconocidos que me han convencido en la estación de autobuses de uno de los últimos pueblos que he visitado para que alquilara con ellos una barca a motor y navegar el río Hari Rud hasta el minarete de Jam. Evidentemente no tenía escapatoria, tenía en mi cabeza visitar ese minarete desde que lo estudié en la universidad y nunca me atreví porque no encontré a nadie que me acompañara a visitarlo a pesar de la fascinación que siempre sentí por él. De hecho había sido durante años la motivación para mi tesis del doctorado y una oportunidad como esta seguramente no se volvería a presentar en la vida. Aunque había superado todos mis fantasmas de soledad en las etapas anteriores de mi periplo, pensar en atravesar los espesos bosques del sureste de Turkmenistán y adentrarme solo en el desierto afgano sin más ayuda que una brújula y algo de dinero para contratar un transporte que no sabía con certeza si existía o no me había empujado a dejar de un lado la búsqueda personal en pos de una socialización salvadora.

Con el móvil sin batería y con la luna como única referencia solo podía aventurarme a suponer que serían las nueve de la noche aproximadamente. Me había quedado dormido horas antes oyendo el primer disco de Patrick Watson en mi viejo mp3, recordando mi antigua vida, mi antiguo trabajo en aquella oficina con un olor a moqueta que nunca llegué a entender (no sé por qué durante dos años de mi vida, de lunes a viernes nunca me cuestioné que una oficina en un pueblo de la costa andaluza usara moqueta cuando el termómetro nunca bajaba de los 18º, en la distancia las cosas resultan mucho más claras siempre), las horas de procesión en caravana para entrar a la ciudad, a casa, el momento de cambio, todos esos recuerdos se fueron mezclando en mi sueño y añadiendo a la irealidad que nos separa de la vigilia.

Creo que durante el letargo se habían salido los auriculares de mis oídos y ahora, en el profundo silencio de la noche se oían amplificados los ruidos de la corriente del agua, el crujir de la madera de la barca, el crepitante rumor de las elevadas copas de los árboles circundantes agitadas por el viento y desde el suelo los lamentos del Sr. Watson en "Wooden Arms" que salían débilmente de los cascos hechos una maraña de cables a mis pies.

El escalofrío que me invadió en mi exterior fruto del leve descenso de las temperaturas y de mi cada vez más evidente insolación se interiorizó recorriendo mi espina dorsal y se transformó en sofoco al activarse la alarma en mi cabeza abrasada. No debería preocuparme pero, debían de haber pasado al menos 4 horas desde que mis dos compañeros se fueron a explorar el bosque del margen derecho del río. Aunque en el momento de su partida el atardecer se alargaba sobre esa parte del bosque que tuvieron la idea de explorar mientras yo me echaba la siesta, en este preciso momento en que dirigía mi mirada a la densa negrura frente a mí no se podía distinguir nada, solo un uniforme color negro y profuendo y era el margen izquierdo del río, ahora bañado por la inmensa luna y la humedad del aire que hacía de pantalla, el que me resultaba menos tenebroso.

Intentaré no preocuparme. Como si lo adivinara, seguro que están en la linde del bosque, protegidos de mi vista al abrigo del forraje mientras me miran desde la oscuridad con expectación para ver qué hago. No me extrañaría nada que hasta hubieran estado disfrutando de un buen rato de sexo. Aunque no hacen buena pareja y también se acababan de conocer no he podido evitar sentir entre ellos cierta química que seguramente en otro contexto no habría aparecido. De hecho son dos seres irreconciliables en un plano urbano. Ella una madre soltera de Buenos Aires de 56 años de edad que ha concursado en todos los "reality"s de aventuras de la televisión argentina, curtida y más preocupada por reafirmar su feminidad imponiéndose al mundo macho que en perder el tiempo en asuntos de sábanas con jovencitos, y él, un niño rico finés de veinte años, que estudia biología en Hensilki y que ella se se empeñó en convencer para pilotar la barca ya que era el único de los tres que tenía la formación y los permisos necesarios para poder alquilarla.

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No sé cuanto tiempo ha pasado pero es mucho más tarde, al menos una hora y media o dos horas más. He decidido dejar el mp3 sonando de fondo para tener noción del tiempo y ahora suena por tercera vez la versión de "Be my baby" del disco de versiones de Ivy. He optado por cambiar a algo más animado para no entrar en una espiral de paranoia y miedo a causa de la sugestión musical. Siempre he sido muy sensible a lo que he visto y oído al mismo tiempo. Creo que gracias a esta ductilidad musical he conseguido evitar ciertas reacciones desafortunadas en determinados contextos poco favorables.

-¿Qué ha sido ese ruído?

Absorbido por el silencio y el control de mis pensamientos he vuelto a perder la noción del tiempo y me he quedado atrapado mirando a la luna que ya se encuentra justo encima de mi cabeza, como si me dirigiera un foco intentando decirme que me toca hacer algo, actuar. El ruido se vuelve a repetir, es un sonido seco pero no demasiado fuerte como para que destaque sobre el resto de los pequeños sonidos que casi lo engullen. Miro hacia el bosque donde debería estar mi compañía, la otra parte de la expedición. Nada. No se percibe movimiento. En ese momento el miedo, mal amigo del hombre, me hace moverme, mi cabeza achicharrada empieza a levantar el veto de pensar en "lo peor" y comienzo a sentir que tengo que a salir de allí, que no puedo seguir esperando eternamente.

-Puede que les haya pasado algo. Puede que necesiten ayuda.

Voy a poner el motor en marcha y volver por donde hemos venido. Es la primera vez que manejo un cacharro de estos pero no debe ser muy diferente al manejo de cualquier vehículo con motor. Además me había fijado en el chico mientras lo pilotaba y no me había parecido muy complicado. Pero, ¿dónde estaban las malditas llaves? No están puestas en el contacto. Esto no puede estar pasándome a mi.

-Respira hondo, tranquilízate y busca las llaves.
-Nada, ni rastro de las llaves ni en el barco ni en las mochilas de los otros.

(continuará)

La mínima expresión.

2009-07-20T06:23:00.000-07:00

Un poco fuera de tiempo pero con no poca importancia merece la dedicación de una entrada-mención referente a la protesta-manifestación que tuvo lugar en Estambul con motivo del día del orgullo gay.

Todavía recuerdo la única manifestación del orgullo gay en Madrid a la que he asistido en mi vida. Unas 11-12 ediciones pasadas. Después de aquella vez no he vuelto a asistir a ninguna convocatoria de este tipo porque no soy nada amante de las multitudes, ni creo que en el caso concreto del orgullo en Madrid tuvieran problemas los técnicos de audio de las carrozas con sus atronadores equipos de sonido megadeci-bélicos como para echar de menos una voz.

Dicho esto, y a tenor de las entradas que referían el acto en cuestión durante los días posteriores al mismo, me siento motivado a compartir esta entrada con todos vosotros. El caso es que no podemos comparar a un país donde gobierna una república musulmana con otro gobernado por una monarquía parlamentaria laica. Pero quizás por eso, porque en el fondo no se trata del sistema de gobierno y su religiosidad sino del hecho de poder reivindicar un derecho de igualdad entre seres humanos, me resulta más aguda la diferencia entre este acto y aquel.

Como podéis ver en la primera foto, la policía y los antidisturbios equipados con escudos y camiones antiavalanchas y con mangueras de agua a presión cortaban el paso al inicio de la manifestación. Los manifestantes eramos muy variopintos, cada uno perteneciente a un estereotipo, todos los estereotipos tenían representación entre los asistentes, osos, bodybuilders, poppies, modernos y modernas, rockeros y rockeras, camioneros y camioneras, estaban hasta los que huyen de estereotipos. Todos. Todos ondeando pancartas, gritando consignas de libertad de elección sexual y demás reclamos reivindicativos al uso. Entre todos llamaban la atención un chico vestido con una bandera gay que tocaba desesperadamente un timbal colgado en bandolera para animar el cotarro, una pareja (él y ella) maquillados de blanco y vestidos con papel imitando estatuas humanas de las que te puedes encontrar en las ramblas de Barcelona cualquier día a cualquier hora y algunos portando caretas hechas con la foto de una víctima de la homofobia familiar (un chico que fue tiroteado hace unos meses en la puerta de su casa por su padre por no aceptar su homosexualidad).

Hasta aqui todo muy bien. Los manifestantes estaban agitados, con una sensación de irreverencia y provocación algo contenida que se prolongó durante la hora y media que duraron las negociaciones entre los representantes legales de la asociación de gays y lesbianas de Estambul y las autoridades policiales, después de la cual dió comienzo a la marcha con la condición de mantener el orden y no "generar mucho ruido", cosa que evidentemente no pudo controlarse al pie de la letra.

Lamentablemente no recuerdo la manifestación a la que asistí en Madrid de la misma manera. De hecho no se como les sentaría a los padres de gays y lesbianas que estaban en la manifestación convocada aqui apoyando los derechos de sus hijos (si, si, musulmanes y con pancartas anunciando lo orgullosos que estan de la homosexualidad de sus vástagos) ponerse a seguir la misma ceremonia en la capital ibérica pero junto a una carroza llena de gente oliendo a cerveza y con las pupilas tan dilatadas que pareciera que van a ser intervenidos en un quirófano para arreglarles la miopía, escena más propia de una melopea rociera (otra celebración bastante gay por cierto) que de una reivindicación social.

A mi el Carnaval, por ejemplo, me ha parecido una fiesta super bonita, muy vinculada a la libertad, la expresividad, lo cómico, la exageración y el absurdo como armas del humor y la diversión. Algo que tiene mucho que ver con la naturaleza del hombre y que sufre del ostracismo generado por aquella parte de la sociedad más reprimida y con más miedos.

Sinceramente, no comprendo la relación entre el Carnaval o el Rocío y el Orgullo Gay. Bueno, no la comprendo en el siglo XXI. Si tiramos un poco de la historia de nuestro país y nos vamos a los tiempos en que Paquito gobernaba sí que podemos ver el vínculo entre una cosa y otra. Pero a día de hoy, realmente tenemos esa necesidad? o es también una excusa para que las agencias de turismo (gays), los propietarios de los bares (gays), las promotoras de eventos (gayfriendly) y los camellos (de gays) puedan hacer el agosto aprovechando el filón?

Desde luego también los camellos tienen derecho a tener su 'temporada alta'.

Un bexo convexo

Mujeres con hombros

2009-07-03T03:57:00.000-07:00

Helas aqui, las madres turcas. Dos modelos nacionales de mujer completamente diferentes y compartiendo muchos espacios en sus vidas diarias. ¿La fuerza de una tolerancia natural o la infinita paciencia y las pocas ganas de generar situaciones de roce?

La madre de la izquierda de la imagen corresponde al prototipo femenino proveniente de ciudades como Trabzon, Rize o cualquier localidad del este con raíces de la Anatolia más pronfunda o del Kurdistán más cerrado. Son féminas que me recuerdan muchísimo a las 'beatonas de pueblo', mi abuela las llamaba urracas, y que pululaban por aquellas capitales de la España de los 70s en busca de una prosperidad que pagaban a precio de confrontaciones sociales y disputas generacionales con sus vástagos emancipados. Aqui son, como lo fueron allí, el reverso, la marcha atrás, la ralentización del minutero. Algo que me resulta especialmente curioso es el pánico a ser rozadas por un cuerpo masculino. Ya sea en un medio de transporte lleno hasta la bandera, una cola para pagar en una caja del supermercado o cualquier otro sitio público siempre acaban generando mal estar, su civismo queda desplazado por el precepto vocacional. Supongo que el miedo al contacto sexual es grande. "Las del pañuelo", así es como las llaman la otra parte más progresista de la población, miran a 'las otras' con ojos de escrutinio y desconfianza, critican en voz baja, con moderación y sin expresividad, como se ha hecho siempre en la iglesa si se ve algún escote más amplio de la cuenta o alguna espalda desnuda.

Mientras son niñas se pueden ver juntas con y sin pañuelo en sus cabezas, con y sin escote en sus pecheras, supongo que son demasiado jóvenes como para plantearse libertades ajenas. Cuando son mayores se ven menos uniones de este tipo y si existen es porque las 'no cubiertas' son de una clase social media baja y no pueden aspirar a relacionarse con las 'modernas' féminas de alto poder adquisitivo.

Del otro lado, a la derecha (qué mala posición tienen en la foto, tendría que haber hecho un 'volteo horizontal') se encuentra la típica madre vecina de Estambul de toda la vida, de talante moderno y extrovertido. Por supuesto a su hijo no lo tiene al lado, se lo ha dejado jugando con el hijo de su amiga al otro lado del mirador donde toma té y charla con vehemencia, descubriendo cosas de la vida, entrenándose de novedades. Este tipo de fémina recoje el testigo de aquella, el peso de recuperar la velocidad, ese tiempo marchado hacia atrás. Son generalmente 'sujetas' intratables, con un aire de superioridad y un discurso impositivo inaguantables, con una mala educación y una intolerancia masculina que aburren. La mayoría están separadas y viven, si sus presupuestos lo permiten, a caballo entre este pais (del que no quieren desvincularse totalmente porque es su tierra) y otro del que ya han conseguido la nacionalidad (generalmente América, Canadá, Alemania o Bélgica) y donde no necesitan ese continuo autoreconocimiento social (en algunos casos es peor pues sufren del desarraigo social típico del inmigrante).

Evidentemente la totalidad de las mujeres no se pueden encerrar a los parámetros de estos dos clichés. Eso sí, andan a camino entre uno y el otro con pequeñas modificaciones implementadas por el carácter. Y es que al final parece que siempre acabamos siendo víctimas del animal que llevamos dentro, ya sea una urraca o un gorrión...

El pelaje y la ciudad

2009-06-18T00:21:00.000-07:00

Después del éxito cosechado en mis entradas dedicadas a la política creo que voy a ir descartando ese tema y abordando otros un poco más ligeros y agradables de leer y comentar, pues al fin y al cabo para eso hacemos esto no? Por la tertulia.

Hoy tengo ganas de hablar de pelo. El pelo, el tuyo, el mio y el de todo el mundo es algo tan trascendente que, en mi humilde opinión, según su disposición, corte y color(es) puede llegar hasta el punto de eclipsar una bonita cara o restar importancia a un acto solemne com puede ser un funeral (es difícil no pensar en funerales leyendo blogs y viendo noticias en las últimas 24 horas).

Conocer nuevos países, nuevas culturas, nuevas sociedades va irremediablemente ligado a conocer nuevos pelajes. Porque no me dirán ustedes que pese al paso del tiempo, modas y tendencias, el pelaje de un individuo o individua está exento de una identidad local o, por ir un pelín o pelo más lejos, regional. Evidentemente no es lo mismo abrir un álbum de fotos que recoge bellos instantes de los años 50s que de los años 90s ó 70s y 80s.

Pareciera que con el pelo ha sucedido lo mismo que con la música en la última década. Se nos acabó la creatividad sin repesca. Es decir, no hay nada totalmente nuevo sino más bien una versión batiburrillesca de creaciones pasadas revisadas y adaptadas o arregladas (en el mejor de los casos). Por este motivo es ahora cuando me parece más que nunca visible esa diferenciación local de pelajes. Es como ver un documental de F.R. de la Fuente sobre las especies ibéricas pero aplicado al pelaje mundial.

Después de los 3 años de mi vida que pasé en la ciudad-parque-temático-de-Gaudí-y-de-todo-lo-que-deje-divisas (como un Woody A.nosequé por ejemplo) me viene a la cabeza la inimitable imagen de pelaje "barselonés". Los cortes asimétricos y abruptos, secos y sin despuntes, casi siempre acompañados por unas gafas de pasta coloreada y con bordes de aristas marcadas (pareciera que la arista está asociada a la vanguardia aunque yo diría más bien que lo está a la arista en sí misma y lo que esto implica geométrica y espiritualmente).

De mi periplo en las vascongadas recuerdo unos pelajes igualmente típicos del entorno. Ellos con una tendencia natural al corte-jibia-de-muchos-tentáculos y ellas más cercanas al corte-jibia-de-pocos-tentáculos. Es decir, una coronación más bien corta o rapada y unos flecos occipitales más o menos profusos dependiendo del sexo.

Aqui en Turquía existe una marcada y "sansonesca" fijación por la longitud del pelaje. Pareciera que según la largura podrás conseguir más puntos para canjearlos por maravillosas vajillas de cristal de bohemia o cualquiero otro parecido producto de origen germánico (todos sabemos que la calidad viene de lo germánico en cuanto a menaje y electrodomésticos). Las niñas que comprenden unas 3 generaciones coinciden en sus largas melenas con la típica imagen de chica universitaria americana perteneciente a una hermandad. De hecho a veces resulta muy difícil no sentirte en un campus universitario norteamericano según cuando y por donde pasees.

Me lo paso bomba adivinando nacionalidades y procedencias regionales de los turistas según su pelaje. El pelaje de ellas da mucho juego, el de ellos solo da para hacer conjeturas sobre su clase social, gusto musical y tendencia sexual. Ups, creo que acabo de encontrar tema para otro post de pelajes más social que geográfico...

Como los de Silvia Munt en Alas de Mariposa, besos con pelo.

Los votos robados, ¿a dónde IRAN?

2009-06-16T11:57:00.000-07:00

No voy a hablar de la ligereza con la que se usa la palabra República para ponerle nombre a un régimen político parecido a una dictadura divino-militar-de-la-muerte, para eso ya está la wikipedia y la prensa, los columnistas y todo el entramado de internet con su sabiduría infinita y contrastadísima.

Todos sabemos cuantos Jameneis hay en muchos de los países del mundo y que esto no es del todo gracias a la existencia de una democracia omnipresente y omnipotente representativa de las voces del pueblo que la vive. Gracias a documentales que circulan por internet y que se pueden ver de manera gratuita conocemos este hecho más fruto de la convenieniencia de los grandes empresarios poseedores de intereses comerciales armamentísticos y energéticos (la guerra es el gran negocio de nuestra era, tanto por lo que genera la producción de armas como por lo baratita que se queda la tierra después de ser bombardeada, sobre todo si hay algún combustible fósil cerca) que de la realidad de un derecho democrático.

En Irán se está liando gorda. Parece que no le están saliendo muy bien las cosas al actual recién reelecto Presidente de la 'República' Islámica. El resultado de las elecciones no satisface a una gran parte del pueblo que se ha revelado y protesta pidiendo justicia. Esta situación huele mucho a tongo y me recuerda mucho a algo que pasó hace poco en Turquía.

En las últimas elecciones turcas en las que salió reelegido el partido islamizante moderado AKP sucedió algo que no fue referenciado en ningún medio de comunicación internacional. No hubo cobertura de ningún tipo. Solo algún acalorado debate sobre el tema en algún canal de tv nacional no adherido al paquete de los comprados por el gobierno y que quedó rápidamente ahogado con otras noticias de actualidad de mucha menos importancia pero más impacto visual como siempre.

Ni siquiera los que vivieron la situación 'in-situ' hicieron otra cosa más al día siguiente que resignarse y seguir con sus vidas semi-satisfechas, semi-insatisfechas. Cuando vives en un pais donde la censura ha empezado en la última década y no puedes ver en una película retransmitida en un canal de cine perteneciente a una cadena digital vía satélite (lo que podría ser la filiar turca de sogecable) ni cigarrillos encendidos, ni rajas de culos de hombres, ni desnudos integrales femeninos o masculinos sea la hora que sea de la noche porque te las difuminan con un desenfoque gaussiano destrozando la fotografía y la calidad artística del producto si no cortan la escena por completo destrozando el montaje original (los golpes, las palizas, las heridas abiertas, la sangre, los disparos no están censurados) terminas por tener un nivel de tolerancia alto, asumes un elevado grado de conformismo.

Lo que sucedió aquella noche de recuento aqui en Turquía fue que en el momento en que la mayoría caía olgadamente en manos del líder de la oposición, CHP Partido Comunista, a elevadas horas de la madrugada, se fue la luz en todos colegios electorales. Un gran apagón, ¿se os ocurre algo más simbólico?. Este momento fue aprovechado por unos individuos que coordinadamente robaron los votos que podían haber otorgado la victoria a la oposición y haber dejado fuera del poder al actual presidente del gobierno. Al día siguiente todo el mundo lo sabía, alguien que conozco me contó como una amiga suya que presidía una mesa electoral había sido víctima del robo sin haber podido ni siquiera solicitar ayuda a las fuerzas de seguridad. La llamó en pleno robo para denunciar la situación de impotencia en la que se encontraba viendo como delante de la policía se estaban llevando las papeletas.

¿Dónde estaban los observadores internacionales? ¿No será que conviene tener en el poder a este individuo para que haya una continuada fricción con respecto a la posición de Turquía en su papel de visagra entre Europa y Oriente Próximo?

Lo que ocurre aqui es que la gente vive en una situación de felicidad irreal. El pais está completamente americanizado, minado de Starbucks, KFC y todos los iconos made in USA. Existe el confort del 'lowcost', la gente tiene un inmenso IKEA en la parte europea y otro igual de grande en la asiática. El gobierno da una de cal y una de arena, dos de cal y una de arena, una de cal y dos de arena, y así va pasando el tiempo y la gente no hace nada. Todos pagan sus impuestos para no ser molestados y poder vivir sus vidas en paz, la represión religiosa no es demasiado pesada y puedes montártelo bien como para ser feliz 'a medias'. Aqui la gente no entiende el poder que te mueve a defender tus derechos públicamente y a grito 'pelao', no sé si será por tradicional connivencia que mantiene lustrosa la imagen Nacional o por qué carajo, pero es así y parece inamobible.

En Irán la represión es más grande. El régimen de los ayatolás pesa mucho. Lo malo es que no están manifestándose contra los verdaderos líderes sino contra sus representantes. El líder de la oposición que reclama el recuento solo diverge del actual presidente en el ejercicio más relajado de la política de permisión social. Es, por así decirlo, un ligero guantazo de aire fresco para seguir teniendo a la gente como en Turquia, medio atontada pero agusto. La pena es que el líder religioso es que que corta el bacalao y si al ayatolá le parece oportuno seguir jugando al juego del cohetito nuclear, va a seguir haciéndolo.

En este punto, me pregunto: ¿sería mejor que la represión tocara fondo? ¿que se le viera el plumero a la república teocrática? ¿que cayera la gota y que colmara el vaso que hiciera lo mismo que hizo la república con el antiguo Sha pero a la inversa y hacia una verdadera democracia? No se, que yo recuerde, en España, Franco murió de viejo. A pesar de todo lo que hizo (inauguraciones de pantanos y fosas comunes incluidas) algunos todavía lo recuerdan como un gran político que supo gobernar España y mantener a raya al pueblo. Por eso no creo en el pueblo, ni en el Iraní, ni el ninguno, cada vez menos.

Foto: Camión frente a una sección de una pequeña colina en Tracia. Dirección a Alexandrópolis.

Daniel

2009-06-15T01:57:00.000-07:00

Creo que nunca he hablado de música en mi blog y creo que ya llegado el momento de hacerlo.

Descubrí a Bat for Lashes mientras vivía en Barcelona. En un corto espacio de tiempo llegaron a mis manos muchas novedades y muy diferentes entre ellas. Algunos estrenos en solitario como el de Roisin Murphy, otros estrenos grupales como Caribou, Bat For Lashes y algunos nuevos discos de artistas ya fichados. Entre tanto batiburrillo musical donde reinaba en eclecticismo más exacerbado era imposible apreciar la calidad de algunas piezas.

Ahora con tiempo y sin mucha conjunción de entradas musicales que me confundan estoy saboreando cosas como esta canción. No es la que más me gusta del disco, Two Suns, pero me parece dignísima de mención y de compartición pública. Hacía tiempo que no oía algo con tanta fuerza y bien producido sin tener que recurrir al grito pelao bjöyorkino o a la epifanía electropopística.

Daniel - Bat For Lashes

Daniel when I first saw you
I knew that you had a flame in your heart
And under under our blue skies
Marble movie skies
I found a home in your eyes
We'll never be apart

And when the fires came
The smell of cinders and rain
Perfumed almost everything
We laughed and laughed and laughed
And in the golden blue
Cryin' took me to the darkest place
And you have set fire to my heart

When I run in the dark, Daniel
To a place that's worst ?
Under a sheet of rain in my heart
Daniel
I dream of home

But in a goodbye bed
With my arms around your neck
Into our love the tears crept
Just catch in the eye of the storm
And as my heart ran round
My dreams pulled me from the ground
Forever to search for the flame
For home again
For home again

When I run in the dark, Daniel
To a place that's worst?
Under a sheet of rain in my heart
Daniel
I dream of home

When I run in the dark, Daniel
To a place that's worst
Under a sheet of rain in my heart
Daniel
I dream of home

El camino a Poniente

2009-06-09T01:58:00.001-07:00

El pasado viernes, 5 de junio, asistí a la oración de la muerte de la madre de un amigo de mi cónyuge. Es costumbre aqui como en otros países del mundo hacer ese seguimiento post-mortem necesario para que la transición de este mundo 'al otro' sea lo más placentera y 'pacífica' posible, o al menos esa es la perspectiva más espiritualdel asunto. Se celebra una reunión de familiares y amigos íntimos 40 días después del fallecimiento, se hace una oración guiada por un sacerdote, se comenta un texto del corán que resulte propicio para la situación y se finaliza con una harenga sobre los valores de la vida y la importancia del ser humano, es decir, poco o nada diferente de lo correspondiente en el campo religioso cristiano y demás credos con ménos éxitos de afiliación.

No he conseguido aún averiguar con exactitud el motivo numerológico de la celebración pero parece guardar cierta relación con la costumbre egipcia de celebrar esa misma oración en ese día en concreto pues era el tiempo que se tardaba en momificar al muerto antes de enterrarlo para que comenzara su 'viaje a Poniente', a la vida eterna.

En casi un año de estancia en Estambul he asistido a dos oraciones de este tipo (dentro de un mes aproximadamente asistiré a la tercera) y a una boda, la mia, pero que no cuenta porque no se celebró aqui. Por este motivo he dudado entre titular el blog: 1 boda y 3 funerales, haciendo referencia a la película que catapultó a Mr. Grant a la fama.

No puedo evitar comparar los duelos de la sociedad estambuliota con los de la malagueña pues desgraciadamente he asistido a los dos repetidas veces en los últimos años. Después de ver el panorama circundante he llegado a la siguiente conclusión: Si tienes hambre y quieres disfrutar de una opulenta comida, deliciosas variedades de postres y toda suerte de especialidades curinarias vete a un duelo turco, ahora bien, si quieres pasar una noche interminable de risas, anis del mono y tortas de algarrobo con sombra doble por la mañana de resaca, como se suele decir, con el difunto 'de cuerpo presente', vete a un sepelio malagueño. Yo cada vez me río más de la religión y de su paripé ceremonial, dentro y fuera de los sepelios, con anis del mono y raki turco o ninguno de los dos.

Foto: Niñas jugando en una calle de Fener

La línea del cielo

2009-05-22T02:01:00.000-07:00

El otro día mientras leía la edición global del diario El Pais, he de confesar que no me gusta nada el hecho de que exista una edición 'global' pues no entiendo por qué no puede ser la versión digital igual que la versión en tinta y esto me lleva a hacer cosas que nunca hago como ir después a leer el Diario Sur o La Opinión de Málaga sediento de casticismo e idiosincrasia popular, decía que mientras echaba un ojo a la portada del diario nacional ví que habían entregado el premio Príncipe de Asturias de las Artes al arquitecto mancuniano Norman Foster.

Me agradó la noticia pues desde mis años pasados junto a un gran arquitecto vasco desarrollé un especial interés por el refinado arte de la construcción. Después de muchos números ojeados de la revista El Croquis, siempre con un mes de retraso pues la currente edición era sometida a un exhaustivo estudio por parte de su propietario, empezaron a gustarme mucho algunos arquitectos internacionales, otros, nacionales y calatravescos, empecé a detestarlos, digo empecé porque a fecha de hoy sigo en esa línea pero con el ascenso de odio que da el tiempo y el aumento de material sobre el que proyectar el sentimiento en cuestión.

Me gusta mucho observar una ciudad al atardecer, sobre todo si el lugar en el que me encuentro me permite tener una bonita visión del Skyline. Antes de ayer, después de una visita al antiguo barrio griego-ortodoxo de Fener situado dentro del distrito de Fatih, parte de la antigua Constantinopla, y donde descansan los restos del Patriarca Ecuménico del mundo ortodoxo oriental, mientras volvíamos a casa en barco y con la cabeza todavia embriagada por las imágenes de sinagogas cerradas, iglesias derruidas, hermosas casas de madera abandonadas y hasta un pequeño hamam que data de un año después de la fundación de la ciudad otomana (más de 550 años) y que aun mantiene sus puertas abiertas, intentaba imaginar lo que podía haber sido el pasado y sus pesares y placeres, una vida social.

Sentados en la cubierta del barco que lleva desde la salida del Cuerno de Oro hasta el embarcadero de nuestro barrio pasado el primer puente del Bósforo se puede apreciar, según la hora del día, como el sol va escondíendose detrás de las colinas de Eyúp al principio, y después, conforme avanzamos en dirección al mar negro, el mismo sol como si quisiera viajar con nosotros en el barco va cambiando de escondite, primero el antiguo distrito de Gálata y después las partes más urbanizadas de la ciudad donde los rascacielos confieren a la ciudad un aire más cosmopolita y futurista.

Siento curiosidad por como habrán sentido durante los diferentes siglos la impresión de lo que hoy llamamos 'Skyline'. Una palabra tan inequívocamente neoyorquina pero que habría servido para apreciar algo que existe desde que existe la arquitectura. Hasta antes de ayer he intentado buscar un lugar desde el que hacer una fotografía con el skyline actual y moderno de la ciudad, los rascacielos crecen como champiñones, o más bien como espárragos, y desde la orilla asiática del bósforo se ven majestuosos y diferentes a la imagen vendida hasta la saciedad por los reclamos turísticos de la ciudad, pero nunca lo he conseguido, es complicado por la orografía y por las limitaciones de mi cámara. Ayer sin embargo las nubes me dieron otro skyline, el viejo, el que han visto durante años los pueblos que han pasado por este estrecho. Espero que os guste.

La seguridad

2009-05-11T11:09:00.000-07:00

Es curioso como comprendemos los cambios en nuestras vidas. Los pequeños cambios, insignificantes a efectos materiales, como puede ser cambiar la pila gastada del mando a distancia del DVD, considero necesaria la especificación pues a día de hoy contamos con tanta solución remota en sus diferentes usos, variedad y reincidencia, que no es lo mismo prever el repuesto energético del control televisivo que el del DVD o del Hi-Fi, de qué manera, decía, estos pequeños cambios, pueden tener consecuencias en nuestras vidas, en nuestro humor, en nuestra respuesta a la persona más próxima, en nuestra felicidad en definitiva. Podría enrollarme aqui hablando del efecto mariposa, material no faltaría pues muchas han sido las referencias que he tenido sobre este hecho, musicales, cinematográficas y poéticas, supongo que las mismas que vosotros y vosotras habréis sufrido sobre este curioso enriquecimiento causístico, asi que lo dejaremos así, como una simple mención aclaratoria.

Hoy después de un largo tiempo sin entrar en la ventana que es la edición de esta entrada (del blog claro), no deja de sorprenderme la manera en que las herramientas tecnológicas que usamos asiduamente toma nombres, o mejor dicho, quedan designadas por nosotros usuarios con nombres de lo más doméstico, tan comunes como pueden ser estos espacios por donde entramos y salimos de nuestras casas y por los que nos asomamos al exterior de las mismas, siempre con la curiosidad que nos hace libres y llena de ánimo, voy a hablar de otro tipo de cambios. Cambios que en sí mismos tienen mucho implícito. Son cambios que por definición propia encierran una mayúscula catarsis, o al menos, eso se espera, siempre hablando como estamos, por definición.

Yo nunca pensé que un acta matrimonial, firmada, debería limitar unos bordes temporales, un antes y un después de signatura, con diferencias notables. De hecho y en general sigo pensando lo mismo, no debería, ya que si yuxtaponemos lo legal a lo emocional es como cuando en otras ocasiones hemos hablado de religión y estado, ascetismo y métrica son cosas que no forman tanden en nuestro universo natural.

Sin embargo hay un cambio. Más de un cambio podría decir, porque un cambio es fácil de ver, una sola, por muy minúscula que sea la variación, es visible en la uniformidad diaria de nuestras vidas. Se han abierto muchas cajas antes, durante y después del hecho, la boda. De cada una de éstas cajas han salido vientos de todas direcciones, vientos templados de levante, vientos húmedos y frescos de poniente con componente norte, vientos cargados de sal que cura, sal que escuece de tanto quedarse pegada a la piel primero, luego fijarse a la carne y finalmente penetrar hasta los órganos, sal que no se puede lavar con agua, porque todos sabemos que la sal con agua sale, pero esta sal no, no sale ni con todo el agua dulce del mundo, si siquiera frotando.

Ese ha sido uno de los cambios de los que hablaba, la gran seguridad, la sal. De los otros cambios no hablaré, esos me los guardo, son muy personales y cuando algo es muy personal es inexplicable casi hasta para uno mismo. La seguridad de saberme bañado en esa sal que se ha derramado tanto durante estos días pasados me hace diferente. Supongo que en esos momentos me he visto tocado por el dolor de lo efímero, de la conjunción, la conexión que no queda inamobible para siempre, que es barrida por las vidas que buscan después la divergencia de sus caminos, ya recorridos a medias.

Cada día me como un granito de esa sal, la llevo, la llevamos, pegada, dormimos con ella, nos movemos ágilmente pues no pesa, es de naturaleza liviana y de valor incalculable.

Yo no tengo Dios, pero tengo amigos, creo que me estoy volviendo profundamente religioso.

Foto: Armario de la habitación del hotel de la noche de bodas

The time is now

2009-04-21T22:55:00.000-07:00

Creo que la canción de Moloko que da nombre a mi entrada de hoy junto con He's on the phone de Saint Etienne son dos de las canciones más escuchadas en reuniones, salidas nocturnas y eventos de índole festivo en los que he participado.

Pero hoy no voy a hablar de música. Hoy voy a hablar de tiempo. Hay momentos en los que el tiempo y su apreciación me fascinan. Tanto en su faceta subjetiva como en su matemática acepción, ha sido algo único que ha convivido con las civilizaciones desde que allá por el 3000 AC los chinos inventaran el poco versátil reloj solar.

Hoy, 5000 años después y con una tecnología punta futurística (me encanta esta palabra casi tanto como la expresion 'de varde' usada en mi tierra para referirse a un servicio 'gratuito'), decía, que con toda la logística temporal me pasa que cuando hay un evento en mi vida que tiene una notable importancia soy más que nunca consciente del tiempo.

Ayer mientras corría para no llegar tarde al trabajo depués de una cyber-reunión de las que estoy teniendo de organización nupcial me vino a la cabeza una cuestión que ya lo ha hecho en otras ocasiones de apretamiento agendil. Igual os ha pasado lo mismo a vosotros. Igual no. No se, pero a mi me supone una de esas cuestiones que te asaltan por la noche cuando estas lo suficientemente cansado físicamente pero mentalmente demasiado acelerado como para conciliar el sueño rápidamente. O cuando pasas mucho tiempo en un medio de transporte y el estrés por algo te hace pensar en estupideces como método de autoprotección - evasión de las preocupaciones de peso real (como ocurre con el 'déjà-vu', hecho del que neurólogos y científicos dicen que es un arma de nuestro cerebro en respuesta a estados de mucho estrés, una manera que 'distraer' la atención sobre algo aparentemente sobrenatural para relajar un poco los esfínteres). La cuestión es, ¿quién controla el tiempo?.

A ver, no es una pregunta metafísica. Me pregunto quién hace que todo el mundo tenga la misma hora. Porque aunque haya diferentes husos horarios todos los habitantes del planeta seguimos dos manecillas más del reloj que nos marcan los minutos y segundos. Ahi voy yo. Los minutos y los segundos son los que me preocupan. Esos quién será el que los tenga sincronizados. Porque ahora con todo esto de internet y las conexiones de cable y satélite me parece algo relativamente fácil. Pero antes... A mi que no me engañen porque desde hace años, con tanta analogía, tanto retraso, ¿cómo se ha podido viajar de un huso horario al otro simplemente moviendo la manecilla del reloj que marca la hora?...dejando intacto algo tan suceptible de error como los segundos o los minutos. ¿Es que hay un reloj central mundial? ¿Es que nunca se ha averiado?

No se, pero yo a puertas de tener una cita muy importante, concretamente en 10 días, me hago estas preguntas. No sé si por miedo a llegar tarde. No sé si por la excitación que implica esta cita en la agenda. Esperaré a tener en estos días un déjà-vu en el que se me revele todo y que, además, ya lo hubiera soñado antes...mucho antes.

Besos desde el que puede que sea el último post en estado de soltería.

Al caer la tarde...

2009-04-18T09:11:00.000-07:00

...se pueden hacer muchas cosas. Hoy por ejemplo, después de un paseo marítimo, me he sentado en el sofá con los pies confortablemente estirados y he cerrado los ojos al sol.

Cuando cierro los ojos al sol entro en una especie de letargo, descanso. Empiezo a pensar. Proyecto, recuerdo, reviso, acumulo, pierdo, tomo.

A veces lo desafío y lo miro a la cara. Son estas veces las menos pues es muy difícil encararse con él. Normalmente desvío la mirada y recapitulo hasta dejar que sea él quien se esconda.

Algunas veces desde el sofá, otras desde un barco de vuelta a casa veo el sol marcharse. Me gusta ser testigo, siempre.

Besoscalentados

Comunicando

2009-04-06T15:31:00.001-07:00

A veces, aunque la comunicación existente sea imposible de mejorar, si hay un cambio de canal esta se pierde o se vuelte poco o nada útil, se vuelve difusa, no se entiende.

Foto: mi hermana delante de una puesta de sol

Las diferencias

2009-04-03T12:29:00.001-07:00

A veces, las diferencias que encuentras en el camino te ayudan porque añaden sustrato del que alimentarte. Otras veces joden, mucho. Tanto que no te dejan funcionar, marchar hacia delante, dar el siguiente paso.

Foto: contadores de la luz en la forja de la plata

La selección es cambiar, pero ¿cómo?

2009-03-30T02:04:00.000-07:00

Las flores que tenemos en la ventana del salón parecen ajenas al movimiento exterior. Aunque miran hacia fuera y no hacia dentro se quedan impertérritas ante el devenir de los acontecimientos más cercanos y más lejanos. Creo que las vistas las tienen hipnotizadas y no quieren ver más allá. A veces nos pasa lo mismo a las personas, nos salen raices y nos quedamos esperando a que pase la nube para seguir tomando plácidamente el sol. Se está tan calentito...

Hoy tenemos los resultados de las elecciones generales que se celebraron ayer en toda Turquía. Una vez más, desde 2002, el partido 'islámico moderado' AKP liderado por Tahip Erdogan ha salido victorioso. Esta vez sin embargo no ha conseguido la mayoría absoluta cosa que, según declaraciones del todavía primer ministro, ha sido encajada como un aviso para cargarse las pilas y volver a los próximos comicios con más fuerza.

Hoy he disfrutando de un maravilloso desayuno. Digo maravilloso porque esta mañana estaba presente en la mesa el 'Kaymak'. El Kaymak es algo sublime, algo que te hace sonreir hasta cuando ves los porcentajes del recuento en el boletin de noticias matinal de CNN Türk. Es la crema de la nata, es untable y se come con miel o mermeladas. A mi especialmente me gusta con mermelada casera de uvas moscatel.

Hoy mientras me debatía entre prestar atención a los comentaristas políticos en turco o a mis papilas gustativas y mi tostada con Kaymak y mermelada para que ésta no me chorreara hasta los codos, no he podido evitar pensar en los últimos años de vida política española. La cosa ha empeorado cuando después de el repaso electoral he visto, sin la desconcentración producida por lo que engullía, unas noticias sobre las elecciones europeas del próximo mes de junio. En concreto han mostrado imágenes del líder izquierdista europeo GUE/NGL y de la protesta que los comunistas milaneses han llevado a cabo en las calles de la ciudad.

Hoy estoy un poco más confundido políticamente. Bueno, digamos que bastante más. De repente no he podido evitar dejar de lado el éxtasis que sufro normalmente como buen gourmet para ofrecer lugar en mi cabeza a unas cuantas cuestiones. El motivo, la imagen del anacronismo. Las preguntas: ¿por qué la izquierda está tan acabada?, ¿por qué la derecha está con la cara tan bien lavada aunque por dentro esté igual de podrida que la izquierda?, ¿por qué la izquierda necesita asociarse a 'los verdes' para encontrarse a sí misma?, ¿tan perdida está (la izquierda)? y algunas más que no voy a enumerar para no herir sensibilidades a aquellos que tengáis más de 40 años.

La verdad es que no espero respuestas a esas preguntas. Creo que no las hay o al menos no de tipo racionalista. Creo que es más una situación de efectismo que de causística y que provoca aún más cuestiones que respuestas.

¿Es normal que al ver a un señor en las noticias con aspecto de haber salido de trabajar como extra en la serie 'Cuéntame como pasó', abriendo con una maestría inigualable a lo David Copperfield un paquete de tabaco negro y encendíendose un pitillo delante de la camara mientras hace plácidamente sus declaraciones con ozes y martillos amarillos ondeando al viento de fondo mezclándose con la simbología de 'los verdes', muy verde, uno se sienta confundido? ¿puede entender todo esto alguien que no ha vivido una dictadura militar o un régimen burgués como el de la rusia de la revolución bolchevique aquel octubre de 1917? ¿se puede entender el concepto base de un partido político creado en un momento determinado como respuesta a una situación determinada de opresión y que ya no existe como tal?, uf, demasiado complicado todo.

Después de siglos de evolución está bastante claro que el ser humano tiende a querer el poder y a no importarle en muchas ocasiones las consecuencias que esto pueda tener sobre otros seres humanos. Esta claro que hay un imperialismo, como ha habido siempre, que gobierna el mundo y que deja a otros oprimidos y sin capacidad de respuesta. Pero una cosa se me escapa. Si este imperialismo natural a la derecha ha sabido adaptarse a los cambios de los tiempos para prevalecer durante siglos asistiendo a las caídas de sus grandes oponentes a la izquierda, ¿por qué la izquierda se ha quedado cada vez más muerta? ¿por qué los partidos comunistas están envejecidos y anquilosados? ¿qué tiene que ver el comunismo con 'los verdes' cuando el rojo y el verde de toda la vida de dios han sido colores complementarios e imposibles como pareja funcional? ¿por qué el partido político comunista y laico de turquía ofrecía en su programa electoral la insitución de una escuela de Corán en cada barrio? ¿por qué los comunistas son tan reaccionarios contra el cristianismo y tan amantes y protectores del mundo islámico? ¿es que han cambiado la definición de Laicismo y yo no me he enterado?

Besos religiosamente laicos

Con pausas de colores

2009-03-22T02:35:00.000-07:00

En frente, sobre las colinas de la parte asiática de Estambul, el sol se refleja en las nubes cargadas de nieve que se dirigen hacia el este después de pasar por la ciudad.

Abajo, en las aguas que llenan el Bósforo, los reflejos de estas nubes iluminadas se mezclan con los del cielo que se abre azul dando paso al sol que viene persiguiéndolas, reclamando su tiempo, su primavera. Nuestra primavera.

Después de un primer intento pausado por los tardíos fríos hoy he olido la primavera por primera vez.

Besos desde el final de un invierno.

Al fondo

2009-03-18T01:15:00.000-07:00

En los talleres donde se forja la plata, en el corazón del Gran Bazar de Istanbul, con la cadencia que da el eco de los cinceles y martillos sobre los moldes de diferentes formas que esperan ser recubiertos del metal semiprecioso, fundidos y finalmente pulidos he pasado muchas más horas de las que podía haber imaginado nunca.

Ellos, armenios y turcos, han abierto sus puertas hasta la cocina, han enseñado el fondo del baúl. Disposición en estado puro y libre de cargo.

Alli, en la recacha de los vendedores de plata, se respira un aire de tranquilidad, un aire que se hace pesado por los vapores resultantes de la combustión de los metales pero que no llega a ahogar. La gente sonríe sin negreces, en blanco, pese a toda la suciedad circundante.

En las tiendas donde se vende el producto resultante espera la típica turista europea desconfiada de turno, esperando poner en práctica aquello que ha leído en numerosas guías sobre el regateo del Gran Bazar, con la cara de suspicacia casi desencajada y el miedo a ser estafada por el tendero turco.

Es digno de ser grabado como, sobre todo las turistas españolas (lo siento chicas pero si queréis igualdad ya sabéis lo que hay que hacer: practicarla), caminan juntas en grupos cerrados como en manadas y apretadas como una escuadra de guerrilla o de defensa de rugby, todas cojidas del brazo como si entraran en la nave Nostromo a medio metraje de la película Alien.

Luego se extrañan cuando los vendedores desde las puertas de sus tiendas les dicen en tono de sorna, 'españolas...'? o mejor cuando afinan, 'catalanas...'? y les sueltan alguna parrafada en catalán lo cual las asusta aún más pues se sienten desconcertadas por el alarde de cultura de estos chicos que pretendían poco cultivados.

Desafortunadamente a este pais hace un par de décadas o más que llegaron los EEUU. Ellos se han encargado de promocionar una turquía áspera, minada de Starbucks y llena de prisiones peliculeras que solo si eres un gay amante del fist-fucking no te haces caquita encima del miedito. Aun más, los unidos estados se han encargado de financiar a empresarios, los más ricos, para promover un estado político más religioso y nacionalista. Esa es la imagen que interesa desde occidente, en parte real y en parte exajeración.

El éxodo masivo de gente de Anatolia a las grandes ciudades tampoco ayuda. El carácter fenicio, elegante y progresista de una Turquía bajo el mando de Ataturk en las décadas de los 40s y los 50s que dejaba mostrar pantorrillas y escotes en las mujeres, desnudos en los cuadros, fiestas y eventos sociales semblabes a cualquier homónimo europeo esta desapareciendo poco a poco.

Cada vez más chicas jóvenes usan abrigos hasta los pies y pañuelos para cubrir sus cabezas, con estampados imposibles y más por tradición campestre (higiene) que por religión, aunque sea el dogma el que lo impone. Las más maduritas enseñan sus escotes, canalillos intramamarios y pintan sus pelos de rubio y labios de rojo. Ellas, las más adultas, se sienten intimidadas por las jóvenes, no entienden por qué la chica que viene a limpiarle la casa usa pañuelo y no deja ver sus pantorrillas.

La sociedad urbanita Estambuliota añadió a su ya existente burguesía una nueva clase social de nuevos ricos, algunos religiosos otros menos, todos riquísimos y con necesidad de mano de obra barata e inculta procedente del campo. Chófer, asistentas domésticas, niñeras, cocineras, guardias de seguridad permanentes. Todo ese personal oprimido y de servidumbre lucha por sobrevivir, se agarra a la primera promesa, religiosa en este caso, que ofrece el gobierno Erdoganista en el poder para asegurar el futuro de sus churumbeles.

En un pais donde el gobierno es una República y donde el más republicano es a su vez el más nacionalista no es de extrañar que haya un temor constante al próximo giro político que pueda resultar de los inminentes comicios y que halla judíos que estén pensando en qué hacer con sus abultados bienes en vista del ascenso religioso islamizante.

Evidentemente una situación como la que se vivió en Teherán cuando el Shá de Persia fue derrocado por la actual República Islámica de Irán no se va a vivir aqui. En esta época los canales de comunicación no están en manos de los gobiernos si no del pueblo, al menos físicamente. Esto es una gran ventaja en cuanto a la libertad del individuo y su capacidad de elección. Herramientas como Facebook, las nuevas redes de comunicación en Internet, los iPhones, los Skypes, los Coach-Surfings y mil cosas que para algunos son sistemas de alienación frente al portátil para otros son una ventana llena de posibilidades, de conocimiento y comprensión de otras culturas que les llena de libertad y de ganas de evolucionar y crecer.

Por otro lado, al igual que en europa del norte hay un resurgir de la derecha más exacerbada es lógico esperar el cambio de extremos en el resto de la geografía mundial. Las civilizaciones siempre han basculado sobre esta dicotomía y siguen haciéndolo. Veamos qué pasa...

Besos

Quién ama a Gilbert Grape?

2009-03-08T01:18:00.000-08:00

Este bonito film dirigido por Lasse Hallström y protagonizada por Johnny Depp, Leonardo DiCaprio y Juliette Lewis me trae recuerdos.

Por aquel entonces tenía 17 años y grabé la película del canal + para verla posteriormente. Recuerdo que a continuación de la peli de Hallström y en la misma cinta de video tenía también Abyss. El conjunto se me hacía difícil para ver de seguido según fuera un viernes por la noche o un domingo de resaca...así que anduve dándole vueltas a la cinta durante meses hasta que me decidí a verla. De hecho me ha ocurrido lo mismo con otras muchas cintas como consecuencia de abusar del sistema LP de grabado del video de mis padres. Aunque pensándolo bien mi vida social bien podría ser un fiel reflejo de mis viejas cintas de video, uniones más o menos irreconciliables a priori compartiendo en el mismo espacio durante tiempo sin ningún problema que no fuera solucionable.

No es que pretenda hacer hoy apología del mestizaje, nada de eso. Hago referencia a este film porque uno de sus protagonistas más titánicos luce un papel que lo nominó al oscar cuando todavía era un niñatillo y que me viene al dedillo para referir un trastorno que aunque no está muy extendido sí que se da en un porcentaje considerable (de 3 a 7 por cada 1000 nacimientos) y que tenía muy difícil diagnóstico antes de haber sido investigado como lo es en la actualidad.

El mal de Asperger es un síndrome asociado a la inteligencia emocional. Antiguamente se pensaba que los afectados por éste síndrome padecían un Down pero con la ausencias de los típicos rasgos físicos que lo identifican y por esto había diagnósticos erróneos que impedían el normal desarrollo del individuo. Son por lo general personas normales físicamente y con unas capacidades cerebrales igualables al promedio, aunque normalmente despuntan en algún área específica como la química, alguna rama de las matemáticas, etc. El problema es que no son capaces de desarrollar la inteligencia emocional. Es decir, no son capaces de interpretar una sonrisa, una mirada, un gesto, una broma o una ironía y sufren de un hiperrealismo que les puede llevar a salir corriendo si un día alguien les dice aquello de 'están cayendo chuzos de punta'.

Yo no he conocido a ningún Asperger en mi vida pero creo que si a algunos eslabones perdidos entre el Asperger y el individuo con la inteligencia emocional desarrollada de manera óptima para vivir en sociedad.

Y es que, qué sabrosa que es la vida cuando te curras un poquito el desarrollo de tu inteligencia emocional, como se aprecian las cosas y como se llena todo de perspectivas, de significados de fuera pa'dentro, no de dentro pa'fuera, es como una pastillita de psico-avecrem.

Asi que aprovecho para agradecer a todos y todas los que estais cerquita o lejos pero que alguna vez o siempre me habeis dado perspectiva en mi vida. A vosotros y vosotras os debo mucho pues me habeis hecho crecer una mihitilla más, no de largura que de eso ya me sobra, si no de visión, que de eso me falta y me faltará hasta que me muera.

Os debo mucho porque me habeis dado la perspectiva de la amistad de la forma más simple que la haya entendido jamás. Amistad verdadera, sin citas obligadas, sin exigencias apretadas, sin sueños de conquista sectarios, sin compromisos de mierda que sólo sirven para tener convicción de compañía o de entidad multitudinaria y articulada, dejándome en todo momento visible vuestra privacidad e individualidad (que no individualismo) y enseñándome a encontrar los mios para así tener algo de dentro (producción de sentimientos home-made) para poder ofrecerlos después.

Estoy contento de decir que sois muchos, cada vez más los que entrais en mi vida para la mezcla esa duty-free.

Pena me dan los y las que han pasado por la fiscalía con sentimientos de traición y engaño buscando imputar una pena acorde con el delito, sobre todo porque hoy en día y tal como estan los juzgados los Garzones de guardia no se preocupan por perseguir ese tipo de asuntos emocionales.

A los que sois y estais, gracias. A los que no, hicimos todo lo posible o al menos lo intentamos.

Foto: Calle-silla de acceso a una vivienda en las empinadas cuestas del barrio Istanbuliota de Beyoglu

En clave de FAR

2009-03-02T04:40:00.000-08:00

Yo siempre he sido muy de escuchar música de manera compartida. A mi la música me ha gustado siempre como el aliño a la ensalada no como un plato principal en sí mismo (excepciones haberlas haylas claro está).

No sé, eso de ir en autobus en hora punta en plena caravana con el bochornito del apretamiento humano y poder disfrutar de una cápsula de aislamiento personal gracias a la voz de Raz Ohara o a las melodias de Gonzalez que suenan en el mp3 pues mire usté, merece su poquito de agradecimiento. Y que conste que con la música 'lo mismo pa un roto que pa un descosío' como se suele decir, que he llegao justo a una cita y he querido darme más vidilla en la marcha pues un temita de The Knife o de Trentemoller y se ven yonquis con el mono andando más despacio que yo. Igualmente para las tareas domésticas que no falte su poquito de Josele Limón o Miguel Poveda, Lole y Manuel o Camarón, dependiendo del día lo nublao que esté.

Lo peor de todo es que ahora que me acuerdo mi mp3 murió de la manera más absurda. A mi que siempre me ha sudado el prepucio tener un aipod de tales o cuales características, cuando me compré el único mp3 que me he comprado en mi vida fue por pequeñito y por llevar el usb incorporao lo cual le dotaba de una versatilidad mayúscula, me da rabia que después de 4 años de amor incondicional todo se vaya al carajo por no mirar bien el mantel de la mesa antes de sacudirlo enérgicamente por la ventana del salón. Era pequeñito y con poca capacidad (512Mb), con menos detalles que el salpicadero de un panda pero me hacía los paseos tan diferentes...

El caso es que hace unos meses, me siento un poco de sepelio musical. Siempre escuchando los mismos discos y con poca o ninguna novedad. No es que me falten los consejos -afortunadamente siempre he tenido muy buenos y behementes tutores musicales, pero es que me faltan conexiones. No sé si me explico. Es como si estuviera en clave de Far, vamos, en un pentagrama muy muy lejano.

Habia una época en mi vida en la que cuando había un nuevo invitado en casa, amigo, conocido, amigo de amigo, conocido de amigo o pareja de amigo/a existía un porcentaje alto de que ocurriera una empatía musical expontánea y no forzada entre nosotros, fuera de alardes de acervo cultural musical y púramente emocional por celebración de las coincidencias.

Hasta ahora no he prestado antención al hecho de que la música no solo me sirviera de BSO sino de trampolín social para tirarme a la piscina de la palpitación compartida. Desde hace tiempo la gente que llega a mi casa permanece ajena totalmente a la música, como si ésta no existiera. Creo que por ese motivo tengo tan explotadas bandas sonoras como la de El Guateque o 2046 para estas recepciones domésticas. Da igual lo que me esmere en la selección, se quedan impertérritos.

Afortunadamente mi amor sí que es un cómplice perfecto para determinados guiños musicales (obviamente tenemos gustos que divergen en algunos puntos) si no, no podría soportar comentarios como el de ayer sobre una maravillosa canción de Broadcast de su Haha Sound que me hizo buscar el album más mainstream que tengo para poder salir airoso sin soltar una fresca.

Yo cuando he ido a una casa y me he tenido que tragar lo que me haya tenido que tragar, supongo que por eso tengo el oido a prueba de booooooooombas, me he aguantao, y si me he aburrido de oir siempre la misma copla o el mismo disco de ABBA como ocurrió en el cumpleaños de una amiga por estos lares. Tantas veces oí el recopilatorio de Oro del cuarteto que llegados a un momento me he levantado, pedido permiso para usurpar la minicadena antes de que le volvieran a dar por 3ª vez consecutiva al repeat (y que sepais que no tengo nada contra Anita y compañia y que reconozco el mérito del grupo sueco como precursores del pop europeo y to lo que querais) y todos tan contentos siguiendo en la misma línea petarda pero algo más ochentera, que pal caso es lo mismo pero un poco más fresquito.

Pos eso, que me hace falta una sesión de música al más puro estilo cromos o estampitas, sí sí, cromos como los de fútbol, serie de dibujos animados, formula1, etc. Vamos que haya un toma y daca, un 'qué bonito este disco que tienes, ¿has escuchao el de "$%·"$%·$%·$? que tambien lo produce ·%&"$562456?' - 'Pueso no, lo tienes ahi en tu mp3?, me lo puedo descargar? si no lo buscamos por algun blog...como es el nombre?' ...

Mientras tanto apuro sin mp3, con disco duro cargado y solo para mis orejas las últimas semanas en la europa próxima a oriente, no hay fechas decididas pero la partida parece inminente.

Foto: Cementerio privado situado en Çemberlitas, algún Pashá y señor de la nobleza Otomana duerme aqui

Los comentarios

2009-02-26T08:14:00.001-08:00

Pues sí, algo que a veces puede ser tan dañino y doloroso, otras veces es tan necesario para la vida como el aire que se respira. Normalmente a los comentarios se les tiene miedo, a veces, las menos, pánico y otras, ese es mi caso, ansia.

Sí señoras y señores, tengo ansia de comentarios. Por qué? Pues porque en mi caso esta bonita herramienta del blog, repito en mi caso pues quiero hacer énfasis en la privacidad e independencia libre y maravillosa de los usos, no es un tablón de anuncios ni una manera de reclamar la atención hacia una producción artística fruto de una esmerada elaboración. Nada más lejos de eso. Esto es una mesa de palique, una tertulia, o al menos eso prentendí cuando empecé, llegar a las ventanitas de mis amigos y las de los suyos y recibir una poca de respuesta, un enriquecerse.

Supongo que será por el talante fenicio que nos hace a los malagueños comerciar con todo lo que conocemos, hasta con el verbo, yo te doy, tú me das y así los dos tenemos más.

El caso es que desde hace tiempo no consigo tener comentarios bajo cada texto. No es que mi blog sea muy vistiado, supongo que como consecuencia de tener un fotolog, más visual y versátil, que requiere mi atención de manera más asidua. Pero algunos de mis amigos, los más progres y tecnológicamente reticentes a aceptar los nuevos canales de comunicación más visual y digital y menos textual y analógico siempre se asoman por esta ventana, más cercana a la epístola que al sms fotologuero. Los artistas y los progues son asín, no por eso menos amigos claro.

Pues mala suerte que no consigo arreglar la puñetera inserción de comentarios para que aparezcan debajo de cada entrada. Ya he mirado en todas las opciones de configuración de comentarios. Solo me queda mandar una carta al webmaster, si alguien sabe como, a quién y dónde hacerlo, por favor, bajo la primera entrada aún se pueden editar comentarios...espero vuestra ayuda.

Foto: Atardecer en la plaza frente a la entrada a la Universidad de Istanbul.

Me encantan los eufemismos

2009-01-19T03:36:00.000-08:00

Son tan españoles y tan católicos (los eufemismos, claro).

Ayer una queridisima amiga mia, muy lesbiana ella. Digo muy lesbiana no porque le falte femeinidad en el gesto, sino porque como buena Andaluza disfruta de esa exaltación constante de la vida que nos hace un poco 'más' de todo, con las consecuencias positivas y negativas que esto convella claro. Pues bien, me comentaba mi amiga un poco frustrada sus aventuras en el mundo lésbico de la gran capital europea donde vive.

Mientras escuchaba como me contaba bastante enritada su problemática sexual con niñas con novios a las que se pasaba por la cama en repetidas ocasiones pero que, claro está, evitaban más relación con ella que la puramente cunnilingual, pensaba yo para mis adentros: "esta historia me suena muy pero que muy repetida".

Después de darle un típico consejo sobre donde debe y donde no debe poner sus ojos y su lengua, cosa que ella ya sabe de más pero que uno que hace de amigo mayor no puede dejar de advertirle, ya sabeis, aquello del deber moral que tenemos tan católico los que estudiamos religión en el cole.

Ella va y me contesta diciendo en tono claramente alterado que aunque juega con ella y que está harta de 'lo difíciles' que son las tias (yo me hago eco simplemente de este comentario, cuidao) "ES TAN LIIIINDA"... En ese momento no pude evitar tener una regresión o como se llame eso. Mira que siempre habia pensado yo en ponerme en manos de una Bruja Lola para poder viajar a mis pasados pero nunca lo habia hecho por lo caro del viaje en cuestión (low costs para regresiones ya!). Ahí estaba yo, en casa de mi abuela paterna, oyendo a mi abuela y su vecina hablar sobre el marido de fulanita y poniéndolo como hoja de perejil usando un vocabulario digno de Choderlos de Laclos y acentuando sus eufemismos con caras de intensidad para terminar con una disculpa del tipo: "pero es una bellísima persona", seguida de asentimientos para zanjar el asunto de manera amistosa y no levantar ampollas.

Creo que desde entonces he abusado del eufemismo, eso sí, a la española. Porque luego está el eufemismo a la francesa. Ellos como históricamente han sido creadores y abusadores del recurso lingüistico más hipocritilla que existe es normal que reivindiquen un uso alternativo y original. Para ellos es una manera de llamarte hijo de la grandísima puta pero sin que casi te des cuenta o como mucho que lo dudes. Para nosotros es una manera de hacer una crítica-excusa en diferido sobre algo, es decir, proponiendo por adelantado una justificación a la vez que cierta oposición.

Ya que tengo 32 años y he visto muchas cosas, oído a mucha gente de muchos paises y culturas, tiendo cada vez más a pasar del eufemismo y promover otras costumbres, como el gazpachuelo o las sopas perotas, que dan mucho más de sí y se disfrutan más, sobre todo en compañía.

Foto: Cámara digital Olimpus - Rosa que me mandó mi amor desde Estanbul cuando todavia vivía yo en la Condal.

Vacas voladoras

2009-01-17T07:48:00.000-08:00

Cada vez que voy a Málaga me pasa lo mismo. Me siento pesado.

El caso es que no sólo me pasa a mí. Es curioso ver como a diferentes personas de procedencias diametralmente opuestas geográficamente se sienten invadidas por ese sentimiento de pesadumbre.
Recuerdo la primera vez que mis amigos de las vascongadas vinieron de visita a 'la olla'. Cada mañana al despertarse a altas horas del día, al volver de la playa por la tarde noche o bien cada vez que habia que moverse del sofá para hacer algo aquello parecía el corredor de la muerte. Nadie se atrevía a mover un dedo para iniciar la actividad argumentando excusas referidas al cansancio y a 'la caló' (es mejor aclarar que esto sucedió en un mes de agosto malagueño, con unas temperaturas que no daban mucha tregua). Por aquel entonces culpé al calor y a la falta de costumbre de est@s norteñ@s incapaces de soportarlo.

Ahora con perspectiva veo que no es un caso aislado. Este efecto se ha ido repitiendo con muchas más personas. Aunque sí que es cierto que el grado de afectación ha sido mucho menor si la procedencia era de un clima tropical con veranos igual de calurosos.

Esto me lleva a pensar sobre mi ciudad. El carácter de la gente que la habita y el quehacer diario en la sociedad. Palabras como 'flojera', 'abombao', 'lacio', 'apavao', todo da vueltas al rededor de lo mismo, 'la poquita' gana de hacer cosas y de menear el pandero ni a por un vaso de agua. Esta claro que falta de iniciativas no hay en la ciudad, la olla aprieta, como dios, pero no ahoga, o almenos no siempre, pero poca o ninguna consigue continuidad en el tiempo. La gente se aburre, se cansa, pasa, no tiene ganas o lo deja para más tarde esperando que llegue un plan alternativo mejor o más fácil. Sobre todo más fácil.

Cuando estás fuera mucho tiempo y vuelves, ves que nada ha cambiado. Bueno, nada menos el plan urbanístico. El resto igualico.
Es como una cazuela de arroz a fuego tan lento que no termian de arrancar a hervir. Se pueden ver burbujistas saliendo de dos o tres partes diferentes premonición de lo que sería la erupción final pero ahí se quedan durante horas, no hay más, estas burbujitas se terminan y vuelven a salir otras por otro lado. Distintas pero con el mismo final.

He oído que el alcalde quiere hacer un mollcenter, centro comercial o zonacomercial, no lo sé con exactitud en el 'muelle heredia'. Seguro que para darse una vuelta por alli se dan ostias desde el más macarra de huelin hasta la más tonta del candao.

Foto: Camara digital Olimpus. Desde casa de Krystal el tejado de la Iglesia de los Santos Mártires. Málaga.

Figuras en la bolsa

2008-08-14T04:02:00.000-07:00

El gran bazar de Istanbul es como un centro comercial. No tiene nada de diferente de El Corte Inglés de plaza Catalunya o del Eroski del Larios en Málaga.

Tiendas y tiendas y más tiendas. Algunas tiendas conservan las caracteristicas más tradicionales del concepto de Bazar. Te puedes encontrar con tiendas de telas con el genero que se cuenta por millares apilado en estanterias que recubren los muros envejecidos por el tiempo. Miles de colores, gente esperando en la puerta, vejestorios americanos ricachones, hijos de la antigua burguesia colonial del nuevo continente que vuelven al viejo con aires de grandes diseñadores añejos para rescatar los mejores hilos en algodón, seda natural o lino.

Otras tiendas son claramente de explotación occidentat, bares, cafeterías fashion, fast-foods, etc. Una amalgama de opciones para gastar y gastar y gastar, desde 900 € en un Kilim hasta 2 € en un Ayran (yogur líquido y salado que fresquito le devuelve la vida a un moribundo).

Lo que más me sorprende es la cantidad de turistas con ojos ávidos de adquisición a cualquier precio. Agresividad por regatear hasta el último kurus. Otros cámara en mano anulan su visión general por el encuadre del objetivo mientras van caminando...

Casi escondida, casi desapercibida si no eres avisado o no tienes un espírito curioso y nada acobardado está La Bolsa del Oro de Estambul. Cuando digo bolsa me refiero a La Bolsa, The Burse, La Burse, donde se decide el precio del oro para el día siguiente. Acostumbrado como estoy a ver la típica foto de WallStreet con pantallas paseando en círculo interminable las alzas y bajas de los DowJones, aquel estrecho callejón de donde salian y entraban los únicos no turistas del lugar no me pareció para nada una bolsa al uso.

La verdad es que resulta coherente, ¿dónde mejor decidir la economía de un país que en el lugar donde más se compra?

Virgen

2008-08-02T02:04:00.000-07:00

Después de mucho pensarlo, me he decidido, mantengo mi postura anti maiespeis, feisbuc y demás pero me abro al blog.

Acepto la recomendación de Mr. SOS e inauguro mi espacio con un reclamo al amor, que no entiende de banderas, de colores, de patajes ni de peinados.

Como dice una coplista contemporánea muy conocida por todos: Dejarse llevá, dejarse llevá, que el cuerpo no tiene la culpa de ná...

Y si no, que le pregunten a esta parejita de la izquierda.